******************************
BOTELLA AL MAR
Y tú quieres oír, tú quieres entender.
Y yo te digo: olvida lo que oyes, lees o escribes.
Lo que escribo no es para ti, ni para mí, ni
para los iniciados. Es para la niña que nadie
saca a bailar, es para los hermanos que
afrontan la borrachera y a quienes desdeñan
los que se creen santos, profetas o poderosos.
De "Cartas para reinas y otras primaveras" 1985
ANDENES
Te gusta llegar a la estación
cuando el reloj de pared tictaquea,
tictaquea en la oficina del jefe-estación.
Cuando la tarde cierra sus párpados
de viajera fatigada
y los rieles ya se pierden
bajo el hollín de la oscuridad.
Te gusta quedarte en la estación desierta
cuando no puedes abolir la memoria,
como las nubes de vapor
los contornos de las locomotoras,
y te gusta ver pasar al viento
que silba como un vagabundo
aburrido de caminar sobre los rieles.
Tictaqueo del reloj.
Ves de nuevo
los pueblos cuyos nombres nunca aprendiste,
el pueblo donde querías llegar
como el niño el día de su cumpleaños
y los viajes de vuelta de vacaciones
cuando eras -para los parientes que te esperaban
-sólo un alumno fracasado con olor a cerveza.
Tictaqueo del reloj.
El jefe-estaciónjuega un solitario.
El reloj sigue diciendo
que la noche es el único trenque puede llegar a este pueblo,
y a ti te gusta estar inmóvil escuchándolo
mientras el hollín de la oscuridad
hace desaparecer los durmientes de la vía.
CUANDO EN LA TARDE APAREZCO EN LOS ESPEJOS...
Cuando en la tarde aparezco en los espejos
Cuando yo y la tarde queríamos unirnos
Tristemente nos despedimos
Tristemente nos hablamos
en el espejo que disuelve las imágenes
Quién soy entonces Quizás por un momento
de verdad soy yo que me encuentro
Quién soy yo sino nadie
Alguien que quisiera pasarse los días y los días
Como un solo domingo
Mirando los últimos reflejos del sol en los vidrios
Mirando a un anciano que da de comer a las palomas
Y a los evangélicos que predican el fin del mundo
Cuando en la tarde no soy nadie
Entonces las cosas me reconocen
Soy de nuevo pequeño
Soy quien debiera ser
Y la niebla borra la cara
de los relojes en los campanarios.
ESTAS PALABRAS
Estas palabras quieren ser
un puñado de cerezas
-un susurro -
¿para quién?-
entre una y otra oscuridad.
Sí, un puñado de cerezas,
un susurro -
¿para quién?
-entre una
y otra oscuridad.
EN LA SECRETA CASA DE LA NOCHE
Cuando ella y yo nos ocultamos
en la secreta casa de la noche
a la hora en que los pescadores furtivos
reparan sus redes tras los matorrales,
aunque todas las estrellas cayeran
yo no tendría ningún deseo que pedirles.
Y no importa que el viento olvide mi nombre
y pase dando gritos burlones
como un campesino ebrio que vuelve de la feria,
porque ella y yo estamos ocultos
en la secreta casa de la noche.
Ella pasea por mi cuarto
como la sombra desnuda
de los manzanos en el muro,
y su cuerpo se enciende como un árbol de pascua
para una fiesta de ángeles perdidos.
El temporal del último tren
pasa remeciendo las casas de madera.
Las madres cierran todas las puertas
y los pescadores furtivos van a repletar sus redes
mientras ella y yo nos ocultamos
en la secreta casa de la noche.
PUENTE EN EL SUR
Ayer he recordado un día de claro invierno.
He recordadoun puente sobre el río,
un río robándole azul al cielo.
Mi amor era menos que nada en ese puente.
Una naranja undiéndose en las aguas,
una voz que no sabe a quién llama,
una gaviota cuyo brillo se
deshizo entre los pinos.
Ayer he recordado que no se
es nadie sobre un puente
cuando el invierno sueña
con la claridad de otra estación,
y se quiere ser una hoja inmóvil
en el sueño del invierno,
y el amor es menos que una naranja
perdiéndose en las aguas,
menos que una gaviota
cuya luz se extingue entre los pinos
QUÉ HISTORIA ES ÉSTA
Qué historia es ésta y cuál es su final?
Ya no quiero ser más vendedor de palabras.
Ya mi cabeza está demasiado aturdida
y mi canción es sólo un montón de hojas muertas.
Me da lo mismo la ciudad que el campo.
Trataré de olvidar los poemas y los libros
abrigaré mi cuello con una vieja bufanda
y me echaré un pan en el bolsillo.
Oleré a mal vino y suciedad
enturbiando los limpios mediodías.
Y me haré el tonto a propósito de todo.
Y sin tener necesidad de triunfar o fracasar
trataré que la escarcha cubra mi pasado
porque no puedo sino hacer estupideces
seguir caminando en estos tiempos.
MELUSINA
Infiel como el ala de los pájaros infieles
tú siempre serás mía:
los eucaliptus sangraban,
un caballo ciego fue a agonizar entre los rieles
porque no quería ver el fin de nuestro amor
mientras se marchitaban los dedales
de oro sembrados por un loco.
Tú siempre serás mía.
Infiel como el ala de los pájaros infieles.
SENTADOS FRENTE AL FUEGO
Sentados frente al fuego que envejece
miro su rostro sin decir palabra.
Miro el jarro de greda donde aún queda vino,
miro nuestras sombras movidas por las llamas.
Ésta es la misma estación que descubrimos juntos,
a pesar de su rostro frente al fuego,
y de nuestras sombras movidas por las llamas.
Quizás si yo pudiera encontrar una palabra.
Ésta es la misma estación que descubrimos juntos:
aún cae una gotera, brilla el cerezo tras la lluvia.
Pero nuestras sombras movidas por las llamas
viven mas que nosotros.
Sí, ésta es la misma estación que descubrimos juntos:
-Yo llenaba esas manos de cerezas, esas
manos llenaban mi vaso de vino-.
Ella mira el fuego que envejece.
martes, 27 de marzo de 2007
CHARLES BUKOWSKY
CISNE DE PRIMAVERA
También en primavera
mueren los cisnes
y ahí flotaba
muerto un domingo
girando de lado
en la corriente
y fui hasta la rotonda
y distinguí
dioses en carros,
perros, mujeres
que giraban,
y la muerte
se me precipitó garganta abajo
como un ratón,
y oí llegar a la gente
con sus canastos de camping
y sus risas
y me sentí culpable
por el cisne
como si la muerte
fuese algo vergonzoso
y me alejé
como un idiota
y les dejé
mi hermoso cisne.
ABRAZA LA OSCURIDAD
La confusión es el dios
la locura es el dios
la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.
La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.
no olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes
AMOR, FAMA Y MUERTE
se sienta afuera de mi ventana
como una vieja que va al mercado;
se sienta y me observa,
suda nerviosamente
por entre alambre y niebla
y ladrido-perro
hasta cuando inesperadamente
golpeo la pantalla con un periódico
como manoteando una mosca
y usted pudiera escuchar el grito
en esta ordinaria ciudad,
y entonces salió.
la manera de terminar un poema
como estees quedarse de pronto
callado.
MELANCOLÍA
la historia de la melancolía
nos incluye a todos.
me retuerzo entre las sábanas sucias
mientras fijo mi mirada
en las paredes azules
y nada.
me he acostumbrado tanto a la melancolía
que la saludo como a una vieja
amiga. ahora tendré 15 minutos de aflicción
por la pelirroja que se fue,
se lo diré a los dioses.
me siento realmente mal
realmente triste entonces me levanto
PURIFICADO aunque no haya resuelto
nada (...)
hay algo mal en mí
además de la melancolía
OH SÍ
hay cosas peores que estar solo
pero a menudo toma
décadas darse cuenta de ello
y más a menudo cuando
esto ocurre
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que un demasiado tarde
VERDAD
una de las mejores
líneas de Lorca es,
"agonía, siempre agonía…
"piensa en esto cuando mates
una cucaracha o recojas
un hoja para afeitarte
despertando en la mañana
para enfrentar el sol
PÁJARO AZUL
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro,
no voya permitir que nadie
te vea.
hay un pájaro azul en mi corazón
quequiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro
.hay un pájaro azul en mi corazón
quequiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo,
¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres mis obras?
¿es que quieres que se hundan
las ventas de mis libros en Europa?
hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo,
sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongastriste.
luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre,
pero yo no
lloro,
¿lloras tú?
También en primavera
mueren los cisnes
y ahí flotaba
muerto un domingo
girando de lado
en la corriente
y fui hasta la rotonda
y distinguí
dioses en carros,
perros, mujeres
que giraban,
y la muerte
se me precipitó garganta abajo
como un ratón,
y oí llegar a la gente
con sus canastos de camping
y sus risas
y me sentí culpable
por el cisne
como si la muerte
fuese algo vergonzoso
y me alejé
como un idiota
y les dejé
mi hermoso cisne.
ABRAZA LA OSCURIDAD
La confusión es el dios
la locura es el dios
la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.
La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.
no olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes
AMOR, FAMA Y MUERTE
se sienta afuera de mi ventana
como una vieja que va al mercado;
se sienta y me observa,
suda nerviosamente
por entre alambre y niebla
y ladrido-perro
hasta cuando inesperadamente
golpeo la pantalla con un periódico
como manoteando una mosca
y usted pudiera escuchar el grito
en esta ordinaria ciudad,
y entonces salió.
la manera de terminar un poema
como estees quedarse de pronto
callado.
MELANCOLÍA
la historia de la melancolía
nos incluye a todos.
me retuerzo entre las sábanas sucias
mientras fijo mi mirada
en las paredes azules
y nada.
me he acostumbrado tanto a la melancolía
que la saludo como a una vieja
amiga. ahora tendré 15 minutos de aflicción
por la pelirroja que se fue,
se lo diré a los dioses.
me siento realmente mal
realmente triste entonces me levanto
PURIFICADO aunque no haya resuelto
nada (...)
hay algo mal en mí
además de la melancolía
OH SÍ
hay cosas peores que estar solo
pero a menudo toma
décadas darse cuenta de ello
y más a menudo cuando
esto ocurre
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que un demasiado tarde
VERDAD
una de las mejores
líneas de Lorca es,
"agonía, siempre agonía…
"piensa en esto cuando mates
una cucaracha o recojas
un hoja para afeitarte
despertando en la mañana
para enfrentar el sol
PÁJARO AZUL
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro,
no voya permitir que nadie
te vea.
hay un pájaro azul en mi corazón
quequiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro
.hay un pájaro azul en mi corazón
quequiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo,
¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres mis obras?
¿es que quieres que se hundan
las ventas de mis libros en Europa?
hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo,
sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongastriste.
luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre,
pero yo no
lloro,
¿lloras tú?
lunes, 26 de marzo de 2007
ENRIQUE LIHN
AHORA SÍ QUE TÚ Y YO.
..Ahora sí que tú y yo estamos más lejos uno del otro
que dos estrellas de diferentes galaxias.
Ningún astrónomo logrará tenernos juntos
en su vertiginoso campo visual
ni el fotógrafo de Cartagena ante su Polaroid
así fue hace la infinidad de siete años el resto
de las imágenes son nubes de la memoria
y de aquélla y de todas se ha retirado la vida.
BUENAS NOCHES, AQUILES
Ahora sí que te dimos en el talón
La muerte de la que huyas
Correrá acompasadamente a tu lado
Buenas noches, Aquiles
CASI CRUZO LA BARRERA
Casi cruzo la barrera
del espejo para verlo que no se puede ver:
el mundo cómo sería
si la realidad copiara,
y no al revés, el espejollena,
por fin, de su nada.
COMO SI EL SUEÑO FUERA ESCRITO...
Como si el sueño fuera escrito en estrofas regulares
cada nocturno despertar significa
el reacomodarse del cuerpo a su idea fija:
que el enemigo...
monta guardia ...
...en él sin pegar una sola pestañada
dueño y señor de la ciudadela tomada.
CONTRA LOS PENSAMIENTOS NEGROS
Pensamientosno pensamientos negros
La relación paradigmática de éstos con la muerte
es un recurso fáciluna mala metáfora
Los pensamientos no lloranno se conduelen
de sus objetostampoco deben ser pensados
como auxiliares de la razón contra la locura
(Fourier no anunció sin razón las ciencias de la locura)
El desahuciado observa que, en la perspectiva de la muerte,
las cosas forzadas a ocupar
un espacio limitado antes que a fluir en un tiempo amorfo supuestamente ilimitadose ordenan como en un cuadro
de Mantegna Nunca antes se había visto así,
al centro del escenarioComo un santo con un león a sus pies
Nunca fui un santo ni domestiqué un león
lo importante es el centro del cuadro
como lo veo como lo venen el andén de la equidistancia
el de ser sin que esto sea un motivo de orgullo
(¿qué orgullo puede tener el que va a morir?)
el centro de un pequeño sistema planetario
al que, en honor a la claridad, le falta la cuarta dimensión
el tiempo que ciega en punto a la perspectiva.
DESTIEMPO
Nuestro entusiasmo alentaba a estos días que corren
entre la multitud de la igualdad de los días.
Nuestra debilidad cifraba en ellos
nuestra última esperanza.
Pensábamos y el tiempo que no tendría precio
se nos iba pasando pobrementey estos son,
pues, los años venideros.
Todo lo íbamos a resolver ahora.
Teníamos la vida por delante.
Lo mejor era no precipitarse.
NADA TIENE QUE VER EL DOLOR CON EL DOLOR...
Nada tiene que ver el dolor con el dolor
nada tiene que ver la desesperación con la desesperación
Las palabras que usamos para designar
esas cosas están viciadas
No hay nombres en la zona muda
Allí, según una imagen de uso,
viciada espera la muerte a sus nuevos amante
sacicalada hasta la repugnancia, y los médicos
son sus peluqueros, sus manicuros, sus usurarios usuarios
la mezquinan, la dosifican, la domestican, la encarecen
porque esa bestia tufosa es una tremenda devoradora
Nada tiene que ver la muerte
con esta imagen de la que me retracto
todas nuestras maneras de referirnos a las cosas
están viciadasy éste no es más que otro modo de viciarlas
Quizá los médicos no sean más que sabios y la muerte
-la niña de sus ojos- un querido problema la ciencia lo resuelve
con soluciones parciales, esto es, difiere
su nódulo insoluble sellando una pleura, para empezar
Puede que sea yo de esos que pagan
cualquier cosa por esa tramitación
Me hundiré en el duelo de mí mismo,
pero cuidando de mantener
ciertas formas como ahora en esta consulta
Quiero morir (de tal o cual manera)
ese es ya un verbo descompuesto
y absurdo, y qué va, diré algo, pero razonablemente,
evidentemente fuera del lenguaje en esa
zona muda donde unos nombres que no alcanzan a ser
cuando ya uno, qué alivio, está muerto,
olvidado ojalá previamente de sí mismo
esa cosa muerta que existe en el lenguaje y que es
su presupuestoInvoco en la consulta al Dios
de la no mismidad, pero sabiendo que se trata
de otra ficción más sobre la unión de Oriente y Occidente
de acápites, comentarios y prólogos
Un muerto al que le quedan algunos
meses de vida tendría que aprender
para dolerse, desesperarse y morir, un lenguaje limpio
que sólo fuera accesible más allá
de las matemáticas a especialistas
de una ciencia imposible e igualmente válida
Un lenguaje como un cuerpo operado de todos sus órganos
que viviera una fracción de segundo
a la manera del resplandor
y que hablara lo mismo de la felicidad que de la desgracia
del dolor que del placer, con una sonriente
desesperación, pero esto es ya decir
una mera obviedad con el apoyo
de una figura retórica
mis palabras no pueden obviamente atravesar
la barrera de ese lenguaje desconocido
ante el cual soy como un babuino llamado
por extraterrestres a interpretar
el lenguaje humano
Ay dios habría que hablar de la felicidad de morir
en alguna inasible formade eso que acompañó
a la inocencia al orgasmo a todos y
a cada uno de los momentos que improntaron la memoria
con impresiones desaforadas Cuando en la primera polución
-mucho más mística que la primera comunión
Pensabas en Isabel ella no era una persona
sino su imagen el resplandor orgástico de esa creatura
que si vivió lo hizo para otros diluyéndose para ti carnalmente en el tiempo de los demás sin dejar más que el rastro de su resplandor en tu memoria
eso era la muerte y la muerte advino y devino
el click de la máquina de memorizar esa repugnante devoradora
acicalada en palabras como éstas tu poesía.
En suma es la muerte el sueño de la letra
donde toda incomodidad tiene su asientola
cárcel de tu ser que te privaba del otro nombre de amor escrito silenciosamente en el muro figuras obscenas untadas de vómito tu vida que
-otra palabra- se deslizó, sin haberse podido
engrupir en lo existente detenerse en lo
pasajero hundir el hocico feliz en el comedero,
golpear por un asilo nocturno
con el amor como con una piedra
La muerte fue la que se disfrazó de mujer en el altillo
de una casa de piedra y para ti
de sombra y humo y nada
porque ya no podías enamorar a su dueña, temblando
del placer de perderla bajo una claraboya con telarañas
Tienes que reconstituir ese momento ahora
que la dueña de la casa es la muerte
y no la otra, esa nada ese humo esa sombra
darte el placer de ser ella y
de unirte a ella como los labios
de Freudque se besan a sí mismos
NOCTURNO
Eres la primera que te me paseas
por aquíen mucho tiempo a la redonda:
«Víveme, víveme, yo soy inagotable»,
con tu absurda existencia al desnudo:
«has visto tú qué linda soy dímelo chico»
pequeños senos duros rompeolas
y el juego de las nalguitas:
«me canso en todo, menos en esto»
Y apruebo lo de mulata canela que te dicen,
el relajoése de «óyeme, enfermona,
tú,que no somos de palo ni de hierros»
Vaya, como en cada uno de tus condenadas historias
jálate también aquí una conga del carajo.
PRENDAN Y APAGUEN LA LUZ...
Prendan y apaguen la luz a partir del segundo piso
un...... * paga esa cuenta
y no dejen la puerta abierta
los malandras causados por el régimeno degenerados por él
recorren hambrientos y borrachos la calle Pass
ydonde reina la oscuridad
los del segundo que temen por su seguridad
hasta ocho candados resistirían el asalto y no yo
el licenciado Vidriera
pueden decir que la paranoia es el nódulo
de mi pulmón derecho y la sombra en el izquierdo
sólo quiero que apaguen esa luz que cierren esa puerta
*Espacio en blanco en el original.
REGALO DE SUEÑO
El sueño te hace el regalo de una ciudad
en la que nunca estarásese deseo hecho irrealidad
se levanta por una fracción de segundo, con minaretes,
plazas y fuentes
mucho más precisoque una lámina de.......
.*El genio del sueño es un omnipotente arquitecto
Nunca conocerá nadie la inmensidad de las ciudades que levanta para un solo enfermo
quien no verá de por vida Constantinopla
Una pálida sombra ante el fasto de lo que
lleva ese nombre en sueños
TE DIMOS DEMASIADA IMPORTANCIA...
Te dimos demasiada importancia:
el rey de los pasquines en que hacías tus consagraciones
y consagrabas tus desprecioses
de heterogénea y olvidable lectura.
Después de ser la rumia, la rutina
"de los caballeros que pastan en las praderas chilenas"y el diccionario de los apenados
que compran trabajo a cualquier precio...
se vende por kilos en las carnicerías.
De por muerte.*
Aparece así en el original.
ÚNICAMENTE LOS MUERTOS NO PIENSAN...
Únicamente los muertos no piensan que trabajan
ni piensan que no piensan ni antitra
bajanllegan a ese nirvana
a través del azar o con el errorde los iniciados
en las antípodas de la sabiduría
Su último destino es, en cualquier caso, el mismo
..Ahora sí que tú y yo estamos más lejos uno del otro
que dos estrellas de diferentes galaxias.
Ningún astrónomo logrará tenernos juntos
en su vertiginoso campo visual
ni el fotógrafo de Cartagena ante su Polaroid
así fue hace la infinidad de siete años el resto
de las imágenes son nubes de la memoria
y de aquélla y de todas se ha retirado la vida.
BUENAS NOCHES, AQUILES
Ahora sí que te dimos en el talón
La muerte de la que huyas
Correrá acompasadamente a tu lado
Buenas noches, Aquiles
CASI CRUZO LA BARRERA
Casi cruzo la barrera
del espejo para verlo que no se puede ver:
el mundo cómo sería
si la realidad copiara,
y no al revés, el espejollena,
por fin, de su nada.
COMO SI EL SUEÑO FUERA ESCRITO...
Como si el sueño fuera escrito en estrofas regulares
cada nocturno despertar significa
el reacomodarse del cuerpo a su idea fija:
que el enemigo...
monta guardia ...
...en él sin pegar una sola pestañada
dueño y señor de la ciudadela tomada.
CONTRA LOS PENSAMIENTOS NEGROS
Pensamientosno pensamientos negros
La relación paradigmática de éstos con la muerte
es un recurso fáciluna mala metáfora
Los pensamientos no lloranno se conduelen
de sus objetostampoco deben ser pensados
como auxiliares de la razón contra la locura
(Fourier no anunció sin razón las ciencias de la locura)
El desahuciado observa que, en la perspectiva de la muerte,
las cosas forzadas a ocupar
un espacio limitado antes que a fluir en un tiempo amorfo supuestamente ilimitadose ordenan como en un cuadro
de Mantegna Nunca antes se había visto así,
al centro del escenarioComo un santo con un león a sus pies
Nunca fui un santo ni domestiqué un león
lo importante es el centro del cuadro
como lo veo como lo venen el andén de la equidistancia
el de ser sin que esto sea un motivo de orgullo
(¿qué orgullo puede tener el que va a morir?)
el centro de un pequeño sistema planetario
al que, en honor a la claridad, le falta la cuarta dimensión
el tiempo que ciega en punto a la perspectiva.
DESTIEMPO
Nuestro entusiasmo alentaba a estos días que corren
entre la multitud de la igualdad de los días.
Nuestra debilidad cifraba en ellos
nuestra última esperanza.
Pensábamos y el tiempo que no tendría precio
se nos iba pasando pobrementey estos son,
pues, los años venideros.
Todo lo íbamos a resolver ahora.
Teníamos la vida por delante.
Lo mejor era no precipitarse.
NADA TIENE QUE VER EL DOLOR CON EL DOLOR...
Nada tiene que ver el dolor con el dolor
nada tiene que ver la desesperación con la desesperación
Las palabras que usamos para designar
esas cosas están viciadas
No hay nombres en la zona muda
Allí, según una imagen de uso,
viciada espera la muerte a sus nuevos amante
sacicalada hasta la repugnancia, y los médicos
son sus peluqueros, sus manicuros, sus usurarios usuarios
la mezquinan, la dosifican, la domestican, la encarecen
porque esa bestia tufosa es una tremenda devoradora
Nada tiene que ver la muerte
con esta imagen de la que me retracto
todas nuestras maneras de referirnos a las cosas
están viciadasy éste no es más que otro modo de viciarlas
Quizá los médicos no sean más que sabios y la muerte
-la niña de sus ojos- un querido problema la ciencia lo resuelve
con soluciones parciales, esto es, difiere
su nódulo insoluble sellando una pleura, para empezar
Puede que sea yo de esos que pagan
cualquier cosa por esa tramitación
Me hundiré en el duelo de mí mismo,
pero cuidando de mantener
ciertas formas como ahora en esta consulta
Quiero morir (de tal o cual manera)
ese es ya un verbo descompuesto
y absurdo, y qué va, diré algo, pero razonablemente,
evidentemente fuera del lenguaje en esa
zona muda donde unos nombres que no alcanzan a ser
cuando ya uno, qué alivio, está muerto,
olvidado ojalá previamente de sí mismo
esa cosa muerta que existe en el lenguaje y que es
su presupuestoInvoco en la consulta al Dios
de la no mismidad, pero sabiendo que se trata
de otra ficción más sobre la unión de Oriente y Occidente
de acápites, comentarios y prólogos
Un muerto al que le quedan algunos
meses de vida tendría que aprender
para dolerse, desesperarse y morir, un lenguaje limpio
que sólo fuera accesible más allá
de las matemáticas a especialistas
de una ciencia imposible e igualmente válida
Un lenguaje como un cuerpo operado de todos sus órganos
que viviera una fracción de segundo
a la manera del resplandor
y que hablara lo mismo de la felicidad que de la desgracia
del dolor que del placer, con una sonriente
desesperación, pero esto es ya decir
una mera obviedad con el apoyo
de una figura retórica
mis palabras no pueden obviamente atravesar
la barrera de ese lenguaje desconocido
ante el cual soy como un babuino llamado
por extraterrestres a interpretar
el lenguaje humano
Ay dios habría que hablar de la felicidad de morir
en alguna inasible formade eso que acompañó
a la inocencia al orgasmo a todos y
a cada uno de los momentos que improntaron la memoria
con impresiones desaforadas Cuando en la primera polución
-mucho más mística que la primera comunión
Pensabas en Isabel ella no era una persona
sino su imagen el resplandor orgástico de esa creatura
que si vivió lo hizo para otros diluyéndose para ti carnalmente en el tiempo de los demás sin dejar más que el rastro de su resplandor en tu memoria
eso era la muerte y la muerte advino y devino
el click de la máquina de memorizar esa repugnante devoradora
acicalada en palabras como éstas tu poesía.
En suma es la muerte el sueño de la letra
donde toda incomodidad tiene su asientola
cárcel de tu ser que te privaba del otro nombre de amor escrito silenciosamente en el muro figuras obscenas untadas de vómito tu vida que
-otra palabra- se deslizó, sin haberse podido
engrupir en lo existente detenerse en lo
pasajero hundir el hocico feliz en el comedero,
golpear por un asilo nocturno
con el amor como con una piedra
La muerte fue la que se disfrazó de mujer en el altillo
de una casa de piedra y para ti
de sombra y humo y nada
porque ya no podías enamorar a su dueña, temblando
del placer de perderla bajo una claraboya con telarañas
Tienes que reconstituir ese momento ahora
que la dueña de la casa es la muerte
y no la otra, esa nada ese humo esa sombra
darte el placer de ser ella y
de unirte a ella como los labios
de Freudque se besan a sí mismos
NOCTURNO
Eres la primera que te me paseas
por aquíen mucho tiempo a la redonda:
«Víveme, víveme, yo soy inagotable»,
con tu absurda existencia al desnudo:
«has visto tú qué linda soy dímelo chico»
pequeños senos duros rompeolas
y el juego de las nalguitas:
«me canso en todo, menos en esto»
Y apruebo lo de mulata canela que te dicen,
el relajoése de «óyeme, enfermona,
tú,que no somos de palo ni de hierros»
Vaya, como en cada uno de tus condenadas historias
jálate también aquí una conga del carajo.
PRENDAN Y APAGUEN LA LUZ...
Prendan y apaguen la luz a partir del segundo piso
un...... * paga esa cuenta
y no dejen la puerta abierta
los malandras causados por el régimeno degenerados por él
recorren hambrientos y borrachos la calle Pass
ydonde reina la oscuridad
los del segundo que temen por su seguridad
hasta ocho candados resistirían el asalto y no yo
el licenciado Vidriera
pueden decir que la paranoia es el nódulo
de mi pulmón derecho y la sombra en el izquierdo
sólo quiero que apaguen esa luz que cierren esa puerta
*Espacio en blanco en el original.
REGALO DE SUEÑO
El sueño te hace el regalo de una ciudad
en la que nunca estarásese deseo hecho irrealidad
se levanta por una fracción de segundo, con minaretes,
plazas y fuentes
mucho más precisoque una lámina de.......
.*El genio del sueño es un omnipotente arquitecto
Nunca conocerá nadie la inmensidad de las ciudades que levanta para un solo enfermo
quien no verá de por vida Constantinopla
Una pálida sombra ante el fasto de lo que
lleva ese nombre en sueños
TE DIMOS DEMASIADA IMPORTANCIA...
Te dimos demasiada importancia:
el rey de los pasquines en que hacías tus consagraciones
y consagrabas tus desprecioses
de heterogénea y olvidable lectura.
Después de ser la rumia, la rutina
"de los caballeros que pastan en las praderas chilenas"y el diccionario de los apenados
que compran trabajo a cualquier precio...
se vende por kilos en las carnicerías.
De por muerte.*
Aparece así en el original.
ÚNICAMENTE LOS MUERTOS NO PIENSAN...
Únicamente los muertos no piensan que trabajan
ni piensan que no piensan ni antitra
bajanllegan a ese nirvana
a través del azar o con el errorde los iniciados
en las antípodas de la sabiduría
Su último destino es, en cualquier caso, el mismo
FEDERICO GARCÍA LORCA
A LA NOCHE
Noche fabricadora de embelecos,
loca, imaginativa, quimerista,
que muestras al que en ti su bien conquista,
los montes llanos y los mares secos;
habitadora de cerebros huecos,
mecánica, filósofa, alquimista,
encubridora vil, lince sin vista,
espantadiza de tus mismos ecos;
la sombra, el miedo,
el mal se te atribuya,solícita,
poeta, enferma, fría,
manos del bravo y pies del fugitivo.
Que vele o duerma, media vida es tuya;
si velo, te lo pago con el día,
y si duermo, no siento lo que vivo.
AL OÍDO DE UNA MUCHACHA
No quise.
No quise decirte nada.
Vi en tus ojos
dos arbolitos locos.
De brisa, de risa y de oro.
Se meneaban.
No quise.
No quise decirte nada.
ALMA AUSENTE
No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce el niño ni la tarde
porque te has muerto para siempre.
No te conoce el lomo de la piedra,
ni el raso negro donde te destrozas.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.
El otoño vendrá con caracolas,uva de niebla
y montes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.
Porque te has muerto para siempre,
como todos los muertos de la Tierra,
como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados.
No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.
La tristeza que tuvo tu valiente alegría.
Tardará mucho tiempo en nacer,
si es que nace,un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.
AMOR DE MIS ENTRAÑAS, VIVA MUERTE...
Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.
El aire es inmortal. La piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.
Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.
Llena, pues, de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.
APUNTE PARA UNA ODA
Desnuda soledad sin gesto ni palabra,
transparente en el huerto y una untuosa por el monte;
soledad silenciosa sin olor ni veleta
que pesa en los remansos, siempre dormida y sola.
Soledad de lo alto, toda frente y luceros,
como una gran cabeza cortada y palidísima;
redonda soledad que nos deja en las
manosunos lirios suaves de pensativa escarcha.
En la curva del río te esperé largas horas,
limpio ya de arabescos y de ritmos fugaces.
Tu jardín de violetas nacía sobre el viento
y allí temblabas sola, queriéndote a ti misma.
Yo te he visto cortar el limón de la tarde
para teñir tus manos dormidas de amarillo,
y en momentos de dulce música de mi vida
te he visto en los rincones enlutada y pequeña,
pero lejana siempre, vieja y recién nacida.I
nmensa giraluna de fósforo y de plata,
pero lejana siempre, tendida, inaccesiblea
la flauta que anhela clavar tu carne oscura.
Mi alma como una yedra de luz verde y escarcha
por el muro del día sube lenta a buscarte;
caracoles de plata las estrellas me envuelven,
pero nunca mis dedos hallarán tu perfume. (....)
AY, VOZ SECRETA
Ay voz secreta del amor oscuro¡a
y balido sin lanas! ¡ay herida!
¡ay aguja de hiel, camelia hundida!
¡ay corriente sin mar, ciudad sin muro!
¡Ay noche inmensa de perfil seguro,
montaña celestial de angustia erguida!
¡Ay silencio sin fin, lirio maduro!
Huye de mi, caliente voz de hielo,
no me quieras perder en la maleza
donde sin fruto gimen carne y cielo.
Deja el duro marfil de mi cabeza
apiádate de mi, ¡rompe mi duelo!
¡que soy amor, que soy naturaleza!
CADA CANCIÓN...
Cada canción
es un remanso
del amor.
Cada lucero,
un remanso
del tiempo.
Un nudo
del tiempo.
Y cada suspiro
un remanso
del grito.
CANCIÓN OTOÑAL
Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas,
pero mi senda se pierde
en el alma de la niebla.
La luz me troncha las alas
y el dolor de mi tristeza
va mojando los recuerdos
en la fuente de la idea.
Todas las rosas son blancas,
tan blancas como mi pena,
y no son las rosas blancas,
que ha nevado sobre ellas.
Antes tuvieron el iris.
También sobre el alma nieva.
La nieve del alma tiene
copos de besos y escenas
que se hundieron en la sombra
o en la luz del que las piensa.
La nieve cae de las rosas,
pero la del alma queda,
y la garra de los años
hace un sudario con ellas.
¿Se deshelará la nieve
cuando la muerte nos lleva?
¿O después habrá otra nieve
y otras rosas más perfectas?
¿Será la paz con nosotroscomo
Cristo nos enseña?
¿O nunca será posible
la solución del problema?
¿Y si el amor nos engaña?
¿Quién la vida nos alienta
si el crepúsculo nos hunde
en la verdadera ciencia
del Bien que quizá no exista,
y del Mal que late cerca?
¿Si la esperanza se apaga
y la Babel se comienza,
qué antorcha iluminará
los caminos en la Tierra?
¿Si el azul es un ensueño,
qué será de la inocencia?
¿Qué será del corazón
si el Amor no tiene flechas?
¿Y si la muerte es la muerte,
qué será de los poetas
y de las cosas dormidas
que ya nadie las recuerda?
¡Oh sol de las esperanzas!
¡Agua clara! ¡Luna nueva!
¡Corazones de los niños!
¡Almas rudas de las piedras!
Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas
y todas las rosas son
tan blancas como mi pena.
CORAZÓN NUEVO
Mi corazón, como una sierpe,
se ha desprendido de su piel,
y aquí la miro entre mis dedos
llena de heridas y de miel.
Los pensamiento que anidaron
en tus arrugas, ¿dónde están?
¿Dónde las rosas que aromaron
a Jesucristo y a Satán?
Pobre envoltura que ha oprimido
a mi fantástico lucero!
Gris pergamino dolorido
de lo que quise y ya no quiero.
Yo veo en ti fetos de ciencias,
momias de versos y esqueletos
de mis antiguas inocencias
y mis románticos secretos.
¿Te colgaré sobre los muros
de mi museo sentimental,
junto a los gélidos y oscuros
lirios durmientes de mi mal?
¿O te pondré sobre los pinos,
-libro doliente de mi amor-
para que sepas de los trinos
que da a la aurora el ruiseñor?
DESEO
Sólo tu corazón caliente,
y nada más.
Mi paraíso un campo
sin ruiseñorni liras,
con un río discreto
y una fuentecilla.
Sin la espuela del viento
sobre la fronda,
ni la estrella que quiere
ser hoja.
Una enorme luz
que fuera
luciérnaga
de otra,
en un campo
de miradas rotas.
Un reposo claro
y allí nuestros besos,
lunares sonoros
del eco,
se abrirían muy lejos.
Y tu corazón caliente,
nada más.
LAS SEIS CUERDAS
La guitarra
hace llorar a los sueños.
El sollozo de las almas
perdidas
se escapa por su boca
redonda.
Y como la tarántula,
teje una gran estrella
para cazar suspiros,
que flotan en su negro
aljibe de madera.
EL AMOR DUERME EN EL PECHO DEL POETA
Tú nunca entenderás lo que te quiero
porque duermes en mí y estás dormido.
Yo te oculto llorando, perseguido
por una voz de penetrante acero.
Norma que agita igual carne y lucero
traspasa ya mi pecho dolorido
y las turbias palabras han mordido
las alas de tu espíritu severo.
Grupo de gente salta en los jardines
esperando tu cuerpo y mi agonía
en caballos de luz y verdes crines.
Pero sigue durmiendo, vida mía.
¡Oye mi sangre rota en los violines!
¡Mira que nos acechan todavía!
EL POETA HABLA POR TELÉFONO CON EL AMOR
Tu voz regó la duna de mi pecho
en la dulce cabina de madera.
Por el sur de mis pies fue primavera
y al norte de mi frente flor de helecho.
Pino de luz por el espacio estrecho
cantó sin alborada y sementera
y mi llanto prendió por vez primera
coronas de esperanza por el techo.
Dulce y lejana voz por mí vertida.
Dulce y lejana voz por mí gustada.
Lejana y dulce voz amortecida.
Lejana como oscura corza herida.
Dulce como un sollozo en la nevada.
¡Lejana y dulce en tuétano metida!
ES VERDAD
¡Ay qué trabajo me cuesta
quererte como te quiero!
Por tu amor me duele el aire,
el corazón
y el sombrero.
¿Quién me compraría a mí
este cintillo que tengo
y esta tristeza de hilo blanco,
para hacer pañuelos?
¡Ay qué trabajo me cuesta
quererte como te quiero!
LLAGAS DE AMOR
Esta luz, este fuego que devora.
Este paisaje gris que me rodea.
Este dolor por una sola idea.
Esta angustia de cielo, mundo y hora.
Este llanto de sangre que decora
lira sin pulso ya, lúbrica tea.
Este peso del mar que me golpea
.Este alacrán que por mi pecho mora.
Son guirnaldas de amor, cama de herido,
donde sin sueño, sueño tu presencia
entre las ruinas de mi pecho hundido.
Y aunque busco la cumbre de prudencia
me da tu corazón valle tendido
con cicuta y pasión de amarga ciencia.
QUIERO LLORAR MI PENA Y TE LO DIGO...
Quiero llorar mi pena y te lo digo
para que tú me quieras y me llores
en un anochecer de ruiseñores,
con un puñal, con besos y contigo.
Quiero matar al único testigo
para el asesinato de mis flores
y convertir mi llanto y mis sudores
en eterno montón de duro trigo.
Que no se acabe nunca la madeja
del te quiero me quieres, siempre ardida
con decrépito sol y luna vieja.
Que lo que no me des y no te pida
será para la muerte, que no deja
ni sombra por la carne estremecida.
SONETO DE LA DULCE QUEJA
Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua, y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.
Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas; y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.
Si tú eres el tesoro oculto mío,
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío,
No me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.
VENUS
Efectivamente
tienes dos grandes senos
y un collar
de perlas en el cuello.
Un infante de bruma
te sostiene el espejo.
Aunque estás muy lejana,
yo te ve
llevar la mano de iris
a tu sexo,
y arreglar indolente
el almohadón del cielo.
Te miramos con lupa
yo y el Renacimiento.
Noche fabricadora de embelecos,
loca, imaginativa, quimerista,
que muestras al que en ti su bien conquista,
los montes llanos y los mares secos;
habitadora de cerebros huecos,
mecánica, filósofa, alquimista,
encubridora vil, lince sin vista,
espantadiza de tus mismos ecos;
la sombra, el miedo,
el mal se te atribuya,solícita,
poeta, enferma, fría,
manos del bravo y pies del fugitivo.
Que vele o duerma, media vida es tuya;
si velo, te lo pago con el día,
y si duermo, no siento lo que vivo.
AL OÍDO DE UNA MUCHACHA
No quise.
No quise decirte nada.
Vi en tus ojos
dos arbolitos locos.
De brisa, de risa y de oro.
Se meneaban.
No quise.
No quise decirte nada.
ALMA AUSENTE
No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce el niño ni la tarde
porque te has muerto para siempre.
No te conoce el lomo de la piedra,
ni el raso negro donde te destrozas.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.
El otoño vendrá con caracolas,uva de niebla
y montes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.
Porque te has muerto para siempre,
como todos los muertos de la Tierra,
como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados.
No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.
La tristeza que tuvo tu valiente alegría.
Tardará mucho tiempo en nacer,
si es que nace,un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.
AMOR DE MIS ENTRAÑAS, VIVA MUERTE...
Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.
El aire es inmortal. La piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.
Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.
Llena, pues, de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.
APUNTE PARA UNA ODA
Desnuda soledad sin gesto ni palabra,
transparente en el huerto y una untuosa por el monte;
soledad silenciosa sin olor ni veleta
que pesa en los remansos, siempre dormida y sola.
Soledad de lo alto, toda frente y luceros,
como una gran cabeza cortada y palidísima;
redonda soledad que nos deja en las
manosunos lirios suaves de pensativa escarcha.
En la curva del río te esperé largas horas,
limpio ya de arabescos y de ritmos fugaces.
Tu jardín de violetas nacía sobre el viento
y allí temblabas sola, queriéndote a ti misma.
Yo te he visto cortar el limón de la tarde
para teñir tus manos dormidas de amarillo,
y en momentos de dulce música de mi vida
te he visto en los rincones enlutada y pequeña,
pero lejana siempre, vieja y recién nacida.I
nmensa giraluna de fósforo y de plata,
pero lejana siempre, tendida, inaccesiblea
la flauta que anhela clavar tu carne oscura.
Mi alma como una yedra de luz verde y escarcha
por el muro del día sube lenta a buscarte;
caracoles de plata las estrellas me envuelven,
pero nunca mis dedos hallarán tu perfume. (....)
AY, VOZ SECRETA
Ay voz secreta del amor oscuro¡a
y balido sin lanas! ¡ay herida!
¡ay aguja de hiel, camelia hundida!
¡ay corriente sin mar, ciudad sin muro!
¡Ay noche inmensa de perfil seguro,
montaña celestial de angustia erguida!
¡Ay silencio sin fin, lirio maduro!
Huye de mi, caliente voz de hielo,
no me quieras perder en la maleza
donde sin fruto gimen carne y cielo.
Deja el duro marfil de mi cabeza
apiádate de mi, ¡rompe mi duelo!
¡que soy amor, que soy naturaleza!
CADA CANCIÓN...
Cada canción
es un remanso
del amor.
Cada lucero,
un remanso
del tiempo.
Un nudo
del tiempo.
Y cada suspiro
un remanso
del grito.
CANCIÓN OTOÑAL
Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas,
pero mi senda se pierde
en el alma de la niebla.
La luz me troncha las alas
y el dolor de mi tristeza
va mojando los recuerdos
en la fuente de la idea.
Todas las rosas son blancas,
tan blancas como mi pena,
y no son las rosas blancas,
que ha nevado sobre ellas.
Antes tuvieron el iris.
También sobre el alma nieva.
La nieve del alma tiene
copos de besos y escenas
que se hundieron en la sombra
o en la luz del que las piensa.
La nieve cae de las rosas,
pero la del alma queda,
y la garra de los años
hace un sudario con ellas.
¿Se deshelará la nieve
cuando la muerte nos lleva?
¿O después habrá otra nieve
y otras rosas más perfectas?
¿Será la paz con nosotroscomo
Cristo nos enseña?
¿O nunca será posible
la solución del problema?
¿Y si el amor nos engaña?
¿Quién la vida nos alienta
si el crepúsculo nos hunde
en la verdadera ciencia
del Bien que quizá no exista,
y del Mal que late cerca?
¿Si la esperanza se apaga
y la Babel se comienza,
qué antorcha iluminará
los caminos en la Tierra?
¿Si el azul es un ensueño,
qué será de la inocencia?
¿Qué será del corazón
si el Amor no tiene flechas?
¿Y si la muerte es la muerte,
qué será de los poetas
y de las cosas dormidas
que ya nadie las recuerda?
¡Oh sol de las esperanzas!
¡Agua clara! ¡Luna nueva!
¡Corazones de los niños!
¡Almas rudas de las piedras!
Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas
y todas las rosas son
tan blancas como mi pena.
CORAZÓN NUEVO
Mi corazón, como una sierpe,
se ha desprendido de su piel,
y aquí la miro entre mis dedos
llena de heridas y de miel.
Los pensamiento que anidaron
en tus arrugas, ¿dónde están?
¿Dónde las rosas que aromaron
a Jesucristo y a Satán?
Pobre envoltura que ha oprimido
a mi fantástico lucero!
Gris pergamino dolorido
de lo que quise y ya no quiero.
Yo veo en ti fetos de ciencias,
momias de versos y esqueletos
de mis antiguas inocencias
y mis románticos secretos.
¿Te colgaré sobre los muros
de mi museo sentimental,
junto a los gélidos y oscuros
lirios durmientes de mi mal?
¿O te pondré sobre los pinos,
-libro doliente de mi amor-
para que sepas de los trinos
que da a la aurora el ruiseñor?
DESEO
Sólo tu corazón caliente,
y nada más.
Mi paraíso un campo
sin ruiseñorni liras,
con un río discreto
y una fuentecilla.
Sin la espuela del viento
sobre la fronda,
ni la estrella que quiere
ser hoja.
Una enorme luz
que fuera
luciérnaga
de otra,
en un campo
de miradas rotas.
Un reposo claro
y allí nuestros besos,
lunares sonoros
del eco,
se abrirían muy lejos.
Y tu corazón caliente,
nada más.
LAS SEIS CUERDAS
La guitarra
hace llorar a los sueños.
El sollozo de las almas
perdidas
se escapa por su boca
redonda.
Y como la tarántula,
teje una gran estrella
para cazar suspiros,
que flotan en su negro
aljibe de madera.
EL AMOR DUERME EN EL PECHO DEL POETA
Tú nunca entenderás lo que te quiero
porque duermes en mí y estás dormido.
Yo te oculto llorando, perseguido
por una voz de penetrante acero.
Norma que agita igual carne y lucero
traspasa ya mi pecho dolorido
y las turbias palabras han mordido
las alas de tu espíritu severo.
Grupo de gente salta en los jardines
esperando tu cuerpo y mi agonía
en caballos de luz y verdes crines.
Pero sigue durmiendo, vida mía.
¡Oye mi sangre rota en los violines!
¡Mira que nos acechan todavía!
EL POETA HABLA POR TELÉFONO CON EL AMOR
Tu voz regó la duna de mi pecho
en la dulce cabina de madera.
Por el sur de mis pies fue primavera
y al norte de mi frente flor de helecho.
Pino de luz por el espacio estrecho
cantó sin alborada y sementera
y mi llanto prendió por vez primera
coronas de esperanza por el techo.
Dulce y lejana voz por mí vertida.
Dulce y lejana voz por mí gustada.
Lejana y dulce voz amortecida.
Lejana como oscura corza herida.
Dulce como un sollozo en la nevada.
¡Lejana y dulce en tuétano metida!
ES VERDAD
¡Ay qué trabajo me cuesta
quererte como te quiero!
Por tu amor me duele el aire,
el corazón
y el sombrero.
¿Quién me compraría a mí
este cintillo que tengo
y esta tristeza de hilo blanco,
para hacer pañuelos?
¡Ay qué trabajo me cuesta
quererte como te quiero!
LLAGAS DE AMOR
Esta luz, este fuego que devora.
Este paisaje gris que me rodea.
Este dolor por una sola idea.
Esta angustia de cielo, mundo y hora.
Este llanto de sangre que decora
lira sin pulso ya, lúbrica tea.
Este peso del mar que me golpea
.Este alacrán que por mi pecho mora.
Son guirnaldas de amor, cama de herido,
donde sin sueño, sueño tu presencia
entre las ruinas de mi pecho hundido.
Y aunque busco la cumbre de prudencia
me da tu corazón valle tendido
con cicuta y pasión de amarga ciencia.
QUIERO LLORAR MI PENA Y TE LO DIGO...
Quiero llorar mi pena y te lo digo
para que tú me quieras y me llores
en un anochecer de ruiseñores,
con un puñal, con besos y contigo.
Quiero matar al único testigo
para el asesinato de mis flores
y convertir mi llanto y mis sudores
en eterno montón de duro trigo.
Que no se acabe nunca la madeja
del te quiero me quieres, siempre ardida
con decrépito sol y luna vieja.
Que lo que no me des y no te pida
será para la muerte, que no deja
ni sombra por la carne estremecida.
SONETO DE LA DULCE QUEJA
Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua, y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.
Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas; y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.
Si tú eres el tesoro oculto mío,
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío,
No me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.
VENUS
Efectivamente
tienes dos grandes senos
y un collar
de perlas en el cuello.
Un infante de bruma
te sostiene el espejo.
Aunque estás muy lejana,
yo te ve
llevar la mano de iris
a tu sexo,
y arreglar indolente
el almohadón del cielo.
Te miramos con lupa
yo y el Renacimiento.
PAUL VALÉRY
El Cementerio Marino
Con tranquilo latir el techo asoma
Entre el pino y la tumba, y la paloma.
El justo Mediodía en fuegos parte
El mar, el mar, que inacabable empieza.
¡Tras una idea oh premio y oh largueza,
Paz de los dioses, lento contemplarte!
Fino labor de chispas mil consume
Cuanto diamante imperceptible espume,
¡Y qué sosiego en sí se crea y cabe!
Cuando sobre el abismo un astro pausa,
Trabajos puros de infinita causa,
Destella el tiempo y el ensueño sabe.
Firme bien, templo simple de Minerva,
Mole de paz y lúcida reserva,
Aguas señeras, Ojo de cejas
Que en tanto fuego velas tanta calma,
¡Oh mi silencio! . . . ¡Torre en el alma,
Mas cima y oro, Techo de mil tejas!
Tiempo?Dios, un suspiro ya te expresa,
Y al puro punto mi subir profesa;
De mi visión marina me rodeo,
Y cual mi ofrenda a la deidad de lumbre
Soberano desdén sobre la cumbre
Va sembrando el sereno centelleo.
Como en goce la fruta se resuelve,
Como su ausencia exquisitez se vuelve
En cuanta boca su apariencia muera,
El humo que seré ya se levanta,
Y el cielo al alma consumida canta
La pérdida en rumor de la ribera.
¡Veme cambiar, certero cielo hermoso!
Tras tanto orgullo extrañamente ocioso,
Mas lleno de poder, venga a mis sienes
Este espacio, este sol. sobre las casas
De los muertos, mi sombra, cuando pasas,
Me adiestras en tus frágiles vaivenes.
Con alma expuesta al admirable fuego
Sufro tu armada luz y no me entrego,
¡Oh justicia que nunca remitiste!
Pura te vuelvo a tu lugar primero, i
Mírate! ... Devolver la luz empero
Supone una mitad de sombra triste.
¡Oh a mí, para mí mismo, igual e inverso,
Si un fervor tiembla, sí despunta un verso,
Entre el vacío y el suceso puro
Espero el eco de mi fuerza interna,
Amargo y negro canto de cisterna,
Hueco en el alma sin cesar futuro!
¿Sabes, falso cautivo de las hojas
Que en sal mordaz las flacas rejas mojas,
A mi ceguera arcanos refulgentes,
¿Quién me arrastra a final y ociosa cita.
A esta tierra de huesos quién me invita?
Una centella piensa en mis ausentes.
Sacro en tu fuego inmaterial, me agradas
Con tus tierras a soles entregadas,
Lugar de antorchas que de insectos zumbas,
Y oro mezclas y piedra y sombra, cuando
Entre pinos el mármol va temblando;
El mar fiel duerme aquí sobre mis tumbas.
iFúlgida perra, idólatras ahuyenta!
Si solitaria la sonrisa y lenta
Apacentando voy los misteriosos
Blancos rebaños de mis tumbas quietas,
Aleja de ellas tórtolas discretas,
Ensueños vanos, ángeles curiosos.
Aquí es el porvenir ocio perfecto.
Rasca la sequedad en neto insecto;
Todo es quiebra y ustión, todo lo apura
El aire en no sé qué severa esencia...
La vida es vasta en su ebriedad de ausencia,
Y el pensar claro, y suave la amargura.
Bien le está al muerto oculto un cautiverio
Que caldea y enjuga su misterio.
Mediodía allá arriba, llama quieta,
Se piensa y place en sí, consigo entona.
Frente cabal, incólume corona,
Yo soy en tí la mutación secreta.
Para asumir tu espanto a mí me quieres.
Mi contrición, mis dudas, mis deberes
La mancha son de tu diamante ingente...
Mas ya en su noche que la piedra agrava
Y el hondo pino entre raíces traba
Vaga nación te imita lentamente.
Una carencia espesa los abraza,
Roja arcilla bebió la blanca raza;
Don de vivir, las flores te heredaron.
¡Oh de los muertos frases familiares,
Privadas artes, almas singulares!
Hilan larvas por donde ojos lloraron.
Altos gritos de mozas cosquilladas,
Pupilas, dientes, pálpebras mojadas,
Pechos en flor que juegan con el fuego,
Labios que en sangre al desmayar se encienden,
Dedos que el favor último defienden,
¡Todo baja a la tierra y vuelve al juego!
Y tú, grande alma, dime:
¿acaso aspiras A un sueño sin colores de mentiras
Como al ojo carnal los de onda y oro?
¿Cantarás cuando seas humareda?
¡Todo huye, ve! Mi piel ya no me hospeda;
La impaciencia murió, santo tesoro.
Magra inmortalidad, no me consueles
Con oros negros y hórridos laureles.
De muerte haces regazo, haces materna Piedad.
¿Quién cree esa fábula mendiga?
¿Habrá quien no os conozca ni os maldiga,
Cráneo vacío y risa sempiterna?
Hondos padres, cabezas asoladas
Que bajo tanto peso de paladas
Sois la tierra y mi marcha confundida,
El verdadero, irrefutable verme
No es para aquel que bajo losa duerme:
¡Es el mío sin fin, vive de vida!
¿Cómo llamarlo, amor u odio?
Oscura Tanto se acerca a mí su mordedura
Que ya condice a todo apelativo.
Y no importa. El ve, quiere, sueña, toca,
Y hasta en mi lecho presa de su boca,
Vivo de ser esclavo de ese vivo.
¡Zenón, cruel Zenón, Zenón de Elea!
Ante esa alada flecha que cimbrea
Y vuela sin volar, ¿quién halla fuga?
Crea el son, mata el dardo.
Vana meta Del alma a pasos de gigante quieta,
¡Qué sombra el sol, qué sombra de tortugal
¡ No, no! ... ¡De pie en la era sucesiva!
Rompe, cuerpo, esta forma pensativa;
Aspira, pecho, ese frescor naciente.
El viento por las olas exhalado
Me devuelve mi alma ... ¡Oh dios salado!
¡Corro a la onda a resurgir viviente!
Sí, delirante mar, piel de pantera,
Peplo que una míríada agujera De imágenes del sol,
hidra infinita Que de su carne azul se embriaga y pierde
Y que la cola espléndida se muerde
En un tumulto que al silencio imita,
¡Tratemos de vivir, lo manda el viento!
Abra y cierra mi libro el grande aliento,
Rota la ola audaz se alza en añicos.
¡Oh páginas, volad, oh deslumbradas!
¡Quiebren las aguas, quiebren alegradas
El techo en paz de foques como picos!
Charmes, 1922.
Con tranquilo latir el techo asoma
Entre el pino y la tumba, y la paloma.
El justo Mediodía en fuegos parte
El mar, el mar, que inacabable empieza.
¡Tras una idea oh premio y oh largueza,
Paz de los dioses, lento contemplarte!
Fino labor de chispas mil consume
Cuanto diamante imperceptible espume,
¡Y qué sosiego en sí se crea y cabe!
Cuando sobre el abismo un astro pausa,
Trabajos puros de infinita causa,
Destella el tiempo y el ensueño sabe.
Firme bien, templo simple de Minerva,
Mole de paz y lúcida reserva,
Aguas señeras, Ojo de cejas
Que en tanto fuego velas tanta calma,
¡Oh mi silencio! . . . ¡Torre en el alma,
Mas cima y oro, Techo de mil tejas!
Tiempo?Dios, un suspiro ya te expresa,
Y al puro punto mi subir profesa;
De mi visión marina me rodeo,
Y cual mi ofrenda a la deidad de lumbre
Soberano desdén sobre la cumbre
Va sembrando el sereno centelleo.
Como en goce la fruta se resuelve,
Como su ausencia exquisitez se vuelve
En cuanta boca su apariencia muera,
El humo que seré ya se levanta,
Y el cielo al alma consumida canta
La pérdida en rumor de la ribera.
¡Veme cambiar, certero cielo hermoso!
Tras tanto orgullo extrañamente ocioso,
Mas lleno de poder, venga a mis sienes
Este espacio, este sol. sobre las casas
De los muertos, mi sombra, cuando pasas,
Me adiestras en tus frágiles vaivenes.
Con alma expuesta al admirable fuego
Sufro tu armada luz y no me entrego,
¡Oh justicia que nunca remitiste!
Pura te vuelvo a tu lugar primero, i
Mírate! ... Devolver la luz empero
Supone una mitad de sombra triste.
¡Oh a mí, para mí mismo, igual e inverso,
Si un fervor tiembla, sí despunta un verso,
Entre el vacío y el suceso puro
Espero el eco de mi fuerza interna,
Amargo y negro canto de cisterna,
Hueco en el alma sin cesar futuro!
¿Sabes, falso cautivo de las hojas
Que en sal mordaz las flacas rejas mojas,
A mi ceguera arcanos refulgentes,
¿Quién me arrastra a final y ociosa cita.
A esta tierra de huesos quién me invita?
Una centella piensa en mis ausentes.
Sacro en tu fuego inmaterial, me agradas
Con tus tierras a soles entregadas,
Lugar de antorchas que de insectos zumbas,
Y oro mezclas y piedra y sombra, cuando
Entre pinos el mármol va temblando;
El mar fiel duerme aquí sobre mis tumbas.
iFúlgida perra, idólatras ahuyenta!
Si solitaria la sonrisa y lenta
Apacentando voy los misteriosos
Blancos rebaños de mis tumbas quietas,
Aleja de ellas tórtolas discretas,
Ensueños vanos, ángeles curiosos.
Aquí es el porvenir ocio perfecto.
Rasca la sequedad en neto insecto;
Todo es quiebra y ustión, todo lo apura
El aire en no sé qué severa esencia...
La vida es vasta en su ebriedad de ausencia,
Y el pensar claro, y suave la amargura.
Bien le está al muerto oculto un cautiverio
Que caldea y enjuga su misterio.
Mediodía allá arriba, llama quieta,
Se piensa y place en sí, consigo entona.
Frente cabal, incólume corona,
Yo soy en tí la mutación secreta.
Para asumir tu espanto a mí me quieres.
Mi contrición, mis dudas, mis deberes
La mancha son de tu diamante ingente...
Mas ya en su noche que la piedra agrava
Y el hondo pino entre raíces traba
Vaga nación te imita lentamente.
Una carencia espesa los abraza,
Roja arcilla bebió la blanca raza;
Don de vivir, las flores te heredaron.
¡Oh de los muertos frases familiares,
Privadas artes, almas singulares!
Hilan larvas por donde ojos lloraron.
Altos gritos de mozas cosquilladas,
Pupilas, dientes, pálpebras mojadas,
Pechos en flor que juegan con el fuego,
Labios que en sangre al desmayar se encienden,
Dedos que el favor último defienden,
¡Todo baja a la tierra y vuelve al juego!
Y tú, grande alma, dime:
¿acaso aspiras A un sueño sin colores de mentiras
Como al ojo carnal los de onda y oro?
¿Cantarás cuando seas humareda?
¡Todo huye, ve! Mi piel ya no me hospeda;
La impaciencia murió, santo tesoro.
Magra inmortalidad, no me consueles
Con oros negros y hórridos laureles.
De muerte haces regazo, haces materna Piedad.
¿Quién cree esa fábula mendiga?
¿Habrá quien no os conozca ni os maldiga,
Cráneo vacío y risa sempiterna?
Hondos padres, cabezas asoladas
Que bajo tanto peso de paladas
Sois la tierra y mi marcha confundida,
El verdadero, irrefutable verme
No es para aquel que bajo losa duerme:
¡Es el mío sin fin, vive de vida!
¿Cómo llamarlo, amor u odio?
Oscura Tanto se acerca a mí su mordedura
Que ya condice a todo apelativo.
Y no importa. El ve, quiere, sueña, toca,
Y hasta en mi lecho presa de su boca,
Vivo de ser esclavo de ese vivo.
¡Zenón, cruel Zenón, Zenón de Elea!
Ante esa alada flecha que cimbrea
Y vuela sin volar, ¿quién halla fuga?
Crea el son, mata el dardo.
Vana meta Del alma a pasos de gigante quieta,
¡Qué sombra el sol, qué sombra de tortugal
¡ No, no! ... ¡De pie en la era sucesiva!
Rompe, cuerpo, esta forma pensativa;
Aspira, pecho, ese frescor naciente.
El viento por las olas exhalado
Me devuelve mi alma ... ¡Oh dios salado!
¡Corro a la onda a resurgir viviente!
Sí, delirante mar, piel de pantera,
Peplo que una míríada agujera De imágenes del sol,
hidra infinita Que de su carne azul se embriaga y pierde
Y que la cola espléndida se muerde
En un tumulto que al silencio imita,
¡Tratemos de vivir, lo manda el viento!
Abra y cierra mi libro el grande aliento,
Rota la ola audaz se alza en añicos.
¡Oh páginas, volad, oh deslumbradas!
¡Quiebren las aguas, quiebren alegradas
El techo en paz de foques como picos!
Charmes, 1922.
CHARLES BAUDELAIRE
Correspondencias
La Naturaleza es un templo cuyos vivientes pilares,
dejan a veces escapar confusas palabras.
El hombre posa allí a través de bosques de símbolos,
que lo observan con miradas familiares.
Como largos ecos que de lejos se confunden
en una tenebrosa y profunda unidad
—vasta como la noche y como la luz—
los perfumes, los colores y los sonidos se responden.
Hay perfumes frescos como carne de niño,
dulces como los oboes, verdes como las praderas.
Y hay otros corrompidos, ricos y triunfantes,
que tienen la expansión de las cosas infinitas,
como el ámbar, el almizcle, el benjuí y el incienso,
que cantan los transportes del espíritu y los sentidos.
El Gato
Ven, hermoso gato, sobre mi pecho amoroso:
retiene las garras de tus patas y déjame sumergir
en tus hermosos ojos, en los que se mezclan
el metal y el ágata.
Cuando mis dedos acarician a su antojo,
tu cabeza y tu lomo elástico, y mi mano se embriaga
con el placer de palpar tu cuerpo eléctrico,
veo a mi mujer en espíritu; su mirada,
como la tuya, amable bestia, profunda y fría,
como un dardo hiende y corta, y, de los pies a la cabeza,
un aire sutil, un peligroso perfume,
flota alrededor de su cuerpo moreno.
Epígrafe para un Libro Condenado
Lector apacible y bucólico,
sobrio e inocente hombre de bien,
arroja este libro saturniano,
orgiástico y melancólico.
Si no has estudiado tu retórica con Satán,
el astuto decano, ¡arrójalo!
No comprenderás nada de él,
o me creerás histérico.
Pero si, sin dejarte hechizar,
tu pupila sabe sumergirse en los abismos,
léeme, para aprender a amarme;
alma curiosa que sufres
y andas en busca de tu paraíso
¡compadéceme! Sino, ¡yo te maldigo!
La Destrucción
A mis costados, sin cesar, se agita el Demonio;
flota alrededor mío como un aire impalpable;
lo aspiro y siento que abrasa mis pulmones
y los llena de un deseo eterno y culpable.
A veces toma (conoce mi gran amor por el Arte)
la forma de la más seductora de las mujeres
y, bajo especioso pretexto de aburrimiento,
acostumbra mis labios a filtros infames.
Me conduce así lejos de la mirada de Dios,
jadeante y rendido de fatiga, en medio de las
llanuras del Hastío, profundas y desiertas,
y lanza a mis ojos llenos de confusión
¡vestidos manchados, heridas abiertas
y el parto sangriento de la Destrucción!
Remordimiento Póstumo
Cuando duermas, mi bella tenebrosa,
en el fondo de un monumento construído,
en mármol negro, y no tengas por alcoba
y mansión más que una bóveda lluviosa
y una fosa profunda; cuando la piedra,
oprimiendo tu pecho miedoso y tus flancos
que ablanda una molicie encantadora,
impida a tu pecho latir y querer
y a tus pies seguir su curso aventurero,
la tumba, confidente de mi sueño infinito
—porque la tumba siempre comprenderá al poeta—
durante esas largas noches de las que el sueño,
ha sido desterrado, te dirá: "¿De qué te sirve,
cortesana imperfecta,
no haber conocido lo que lloran los muertos?"
—Y el gusano roerá tu piel, como un remordimiento.
La Naturaleza es un templo cuyos vivientes pilares,
dejan a veces escapar confusas palabras.
El hombre posa allí a través de bosques de símbolos,
que lo observan con miradas familiares.
Como largos ecos que de lejos se confunden
en una tenebrosa y profunda unidad
—vasta como la noche y como la luz—
los perfumes, los colores y los sonidos se responden.
Hay perfumes frescos como carne de niño,
dulces como los oboes, verdes como las praderas.
Y hay otros corrompidos, ricos y triunfantes,
que tienen la expansión de las cosas infinitas,
como el ámbar, el almizcle, el benjuí y el incienso,
que cantan los transportes del espíritu y los sentidos.
El Gato
Ven, hermoso gato, sobre mi pecho amoroso:
retiene las garras de tus patas y déjame sumergir
en tus hermosos ojos, en los que se mezclan
el metal y el ágata.
Cuando mis dedos acarician a su antojo,
tu cabeza y tu lomo elástico, y mi mano se embriaga
con el placer de palpar tu cuerpo eléctrico,
veo a mi mujer en espíritu; su mirada,
como la tuya, amable bestia, profunda y fría,
como un dardo hiende y corta, y, de los pies a la cabeza,
un aire sutil, un peligroso perfume,
flota alrededor de su cuerpo moreno.
Epígrafe para un Libro Condenado
Lector apacible y bucólico,
sobrio e inocente hombre de bien,
arroja este libro saturniano,
orgiástico y melancólico.
Si no has estudiado tu retórica con Satán,
el astuto decano, ¡arrójalo!
No comprenderás nada de él,
o me creerás histérico.
Pero si, sin dejarte hechizar,
tu pupila sabe sumergirse en los abismos,
léeme, para aprender a amarme;
alma curiosa que sufres
y andas en busca de tu paraíso
¡compadéceme! Sino, ¡yo te maldigo!
La Destrucción
A mis costados, sin cesar, se agita el Demonio;
flota alrededor mío como un aire impalpable;
lo aspiro y siento que abrasa mis pulmones
y los llena de un deseo eterno y culpable.
A veces toma (conoce mi gran amor por el Arte)
la forma de la más seductora de las mujeres
y, bajo especioso pretexto de aburrimiento,
acostumbra mis labios a filtros infames.
Me conduce así lejos de la mirada de Dios,
jadeante y rendido de fatiga, en medio de las
llanuras del Hastío, profundas y desiertas,
y lanza a mis ojos llenos de confusión
¡vestidos manchados, heridas abiertas
y el parto sangriento de la Destrucción!
Remordimiento Póstumo
Cuando duermas, mi bella tenebrosa,
en el fondo de un monumento construído,
en mármol negro, y no tengas por alcoba
y mansión más que una bóveda lluviosa
y una fosa profunda; cuando la piedra,
oprimiendo tu pecho miedoso y tus flancos
que ablanda una molicie encantadora,
impida a tu pecho latir y querer
y a tus pies seguir su curso aventurero,
la tumba, confidente de mi sueño infinito
—porque la tumba siempre comprenderá al poeta—
durante esas largas noches de las que el sueño,
ha sido desterrado, te dirá: "¿De qué te sirve,
cortesana imperfecta,
no haber conocido lo que lloran los muertos?"
—Y el gusano roerá tu piel, como un remordimiento.
MARIO BENEDETTI
TE ESPERO
Te espero cuando la noche se haga día,
suspiros de esperanzas ya perdidas.
No creo que vengas, lo sé, sé que no vendrás.
Sé que la distancia te hiere,
sé que las noches son más frías,
sé que ya no estás.
Creo saber todo de ti.
Sé que el día de pronto se te hace noche:
sé que sueñas con mi amor,
pero no lo dices, sé que soy un idiota al esperarte,
pues sé que no vendrás.
Te espero cuando miremos al cielo de noche:
tu allá, yo aquí, añorando aquellos días
en los que un beso marcó la despedida,
quizás por el resto de nuestras vidas.
Es triste hablar así.
Cuando el día se me hace de noche,
y la luna oculta ese sol tan radiante,
me siento sólo, lo sé;
nunca supe de nada tanto en mi vida,
solo sé que me encuentro muy sólo,
Y que no estoy allí.
Mis disculpas por sentir así,
nunca mi intención ha sido ofenderte.
Nunca soñé con quererte, ni con sentirme así
Mi aire se acaba como agua en el desierto,
mi vida se acorta pues no te llevo dentro.
Mi esperanza de vivir eres tu, y no estoy allí.
¿Por qué no estoy allí?, te preguntarás...
¿Por qué no he tomado ese bus que me llevaría a ti?
Porque el mundo que llevo aquí no me permite estar allí,
porque todas las noches me torturo pensando en ti.
¿Por qué no sólo me olvido de ti?
¿Por qué no vivo sólo así?
¿Por qué no sólo...?
TE QUIERO
Tus manos son mi caricia
mis acordes cotidianos
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia
si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos
tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro
tu boca que es tuya y mía
tu boca no se equivocate
quiero porque tu boca
sabe gritar rebeldía
si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos
y por tu rostro sincero
y tu paso vagabundo
y tu llanto por el mundo
porque sos pueblo te quiero
y porque amor no es aureola
ni cándida moraleja
y porque somos pareja
que sabe que no está sola
te quiero en mi paraíso
es decir que en mi país
la gente viva feliz
aunque no tenga permiso
si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
PEQUEÑAS MUERTES
Los sueños son pequeñas muertes
tramoyas anticipos simulacros
de muerte el despertar en cambio
nos parece una resurrección y
por las dudas olvidamos cuanto
antes lo soñado a pesar de sus fuegos
sus cavernas sus orgasmos sus glorias
sus espantos los sueños son pequeñas muertes
por eso cuando llega el despertar
y de inmediato el sueño se hace olvido
tal vez quiera decir que lo que
ansiamos es olvidar la muerte apenas eso.
PAUSA
De vez en cuando hay
que hacer una pausa
contemplarse a sí mismo
sin la fruición cotidiana examinar
el pasado rubro por rubro
etapa por etapa baldosa por baldosa
y no llorarse las mentiras
sino cantarse las verdades.
PAPEL MOJADO
Con ríos
con sangre
con lluvia
o rocío
con semen
con vino
con nieve
con llanto
los poemas
suelen
ser
papel mojado
NO TE SALVES
No te quedes inmóvi
lal borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahorani nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.
NOSTALGIA
¿De qué se nutre la nostalgia?
Uno evoca dulzuras
cielos atormentados
tormentas celestiales
escándalos sin ruido
paciencias estiradas
árboles en el viento oprobios
prescindibles bellezas del mercado
cánticos y alborotos lloviznas
como pena escopetas de sueño
perdones bien ganados
pero con esos mínimos
no se arma la nostalgia
son meros simulacros
la válida la única
nostalgia es de tu piel
NO LO HARÁS EN VANO
Ah no lo harás en vano
se te helarán los dedos
y el corazón y los olores
se te helará la noche
y la arrogancia
y las rodillas
se te helará la sangre
y los crepúsculos
y el humo se te helará
el bostezo y el ademán
y la lujuria se te helarán
los ojos la madrugada
y el esperma
se te helará el ritual
y las caricias y los signos
se te helará la luna
y el arbolito y la garganta
se te helarán los labios
y los disfrutes y la vida
todo está listo
no lo harás en vano.
LUNA CONGELADA
Con esta soledad
alevosa
tranquila
con esta soledad
de sagradas goteras
de lejanos aullidos
de monstruos de silencio
de recuerdos al firme
de luna congelada
de noche para otros
de ojos bien abiertos
con esta soledad
inservible
vacía
se puede algunas veces
entender
el amor.
LO QUE NECESITO DE TI
No sabes cómo necesito tu voz;
necesito tus miradas
aquellas palabras
que siempre me llenaban,
necesito tu paz interior;
necesito la luz de tus labios
! Ya no puedo... seguir así !
...Ya... No puedo
mi mente no quiere pensar
no puede pensar nada
más que en ti.
Necesito la flor de tus manos
aquella paciencia
de todos tus actos
con aquella justicia
que me inspiras
para lo que siempre
fue mi espina
mi fuente de vida se ha secado
con la fuerza del olvido...
me estoy quemando;
aquello que necesito
ya lo he encontrado
pero aún !Te sigo extrañando!
HABLO DE TU SOLEDAD
Hablo de tu infinita soledad
dijo el fulano
quisiera entrar al saco de tu memoria
apoderarme de ella
desmantelarla
desmentirla
despojarla de su último reducto.
Tu soledad me abruma/ me alucina
dijo el fulano con dulzura
quisiera que en las noches me añorara
que me echara de menos
me recibiera a solas.
Pero sucede que/
dijo calmosamente la mengana/
si tu bendita soledad
se funde con la mía
ya no sabré si soy en vos
o vos terminás siéndome.
¿Cuál de los dos será
después de todo
mi soledad legítima?
.Mirándose a los ojos
como si perdonaran
perdonarse
adiós
dijo el fulano; y la mengana
adiós.
FUEGO MUDO
A veces el silencio
convoca algarabías
parodias de coraje
espejismos de duende
tangos a contrapelo
desconsoladas rabias
pregones de la muerte
sed y hambre de vos
pero otras veces es
solamente silencio
soledad como un roble
desierto sin oasis
nave desarbolada
tristeza que gotea
alrededor de escombros
fuego mudo
CORAZÓN CORAZA
Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro
porque tú siempre existes donde
quiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.
Te espero cuando la noche se haga día,
suspiros de esperanzas ya perdidas.
No creo que vengas, lo sé, sé que no vendrás.
Sé que la distancia te hiere,
sé que las noches son más frías,
sé que ya no estás.
Creo saber todo de ti.
Sé que el día de pronto se te hace noche:
sé que sueñas con mi amor,
pero no lo dices, sé que soy un idiota al esperarte,
pues sé que no vendrás.
Te espero cuando miremos al cielo de noche:
tu allá, yo aquí, añorando aquellos días
en los que un beso marcó la despedida,
quizás por el resto de nuestras vidas.
Es triste hablar así.
Cuando el día se me hace de noche,
y la luna oculta ese sol tan radiante,
me siento sólo, lo sé;
nunca supe de nada tanto en mi vida,
solo sé que me encuentro muy sólo,
Y que no estoy allí.
Mis disculpas por sentir así,
nunca mi intención ha sido ofenderte.
Nunca soñé con quererte, ni con sentirme así
Mi aire se acaba como agua en el desierto,
mi vida se acorta pues no te llevo dentro.
Mi esperanza de vivir eres tu, y no estoy allí.
¿Por qué no estoy allí?, te preguntarás...
¿Por qué no he tomado ese bus que me llevaría a ti?
Porque el mundo que llevo aquí no me permite estar allí,
porque todas las noches me torturo pensando en ti.
¿Por qué no sólo me olvido de ti?
¿Por qué no vivo sólo así?
¿Por qué no sólo...?
TE QUIERO
Tus manos son mi caricia
mis acordes cotidianos
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia
si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos
tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro
tu boca que es tuya y mía
tu boca no se equivocate
quiero porque tu boca
sabe gritar rebeldía
si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos
y por tu rostro sincero
y tu paso vagabundo
y tu llanto por el mundo
porque sos pueblo te quiero
y porque amor no es aureola
ni cándida moraleja
y porque somos pareja
que sabe que no está sola
te quiero en mi paraíso
es decir que en mi país
la gente viva feliz
aunque no tenga permiso
si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
PEQUEÑAS MUERTES
Los sueños son pequeñas muertes
tramoyas anticipos simulacros
de muerte el despertar en cambio
nos parece una resurrección y
por las dudas olvidamos cuanto
antes lo soñado a pesar de sus fuegos
sus cavernas sus orgasmos sus glorias
sus espantos los sueños son pequeñas muertes
por eso cuando llega el despertar
y de inmediato el sueño se hace olvido
tal vez quiera decir que lo que
ansiamos es olvidar la muerte apenas eso.
PAUSA
De vez en cuando hay
que hacer una pausa
contemplarse a sí mismo
sin la fruición cotidiana examinar
el pasado rubro por rubro
etapa por etapa baldosa por baldosa
y no llorarse las mentiras
sino cantarse las verdades.
PAPEL MOJADO
Con ríos
con sangre
con lluvia
o rocío
con semen
con vino
con nieve
con llanto
los poemas
suelen
ser
papel mojado
NO TE SALVES
No te quedes inmóvi
lal borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahorani nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.
NOSTALGIA
¿De qué se nutre la nostalgia?
Uno evoca dulzuras
cielos atormentados
tormentas celestiales
escándalos sin ruido
paciencias estiradas
árboles en el viento oprobios
prescindibles bellezas del mercado
cánticos y alborotos lloviznas
como pena escopetas de sueño
perdones bien ganados
pero con esos mínimos
no se arma la nostalgia
son meros simulacros
la válida la única
nostalgia es de tu piel
NO LO HARÁS EN VANO
Ah no lo harás en vano
se te helarán los dedos
y el corazón y los olores
se te helará la noche
y la arrogancia
y las rodillas
se te helará la sangre
y los crepúsculos
y el humo se te helará
el bostezo y el ademán
y la lujuria se te helarán
los ojos la madrugada
y el esperma
se te helará el ritual
y las caricias y los signos
se te helará la luna
y el arbolito y la garganta
se te helarán los labios
y los disfrutes y la vida
todo está listo
no lo harás en vano.
LUNA CONGELADA
Con esta soledad
alevosa
tranquila
con esta soledad
de sagradas goteras
de lejanos aullidos
de monstruos de silencio
de recuerdos al firme
de luna congelada
de noche para otros
de ojos bien abiertos
con esta soledad
inservible
vacía
se puede algunas veces
entender
el amor.
LO QUE NECESITO DE TI
No sabes cómo necesito tu voz;
necesito tus miradas
aquellas palabras
que siempre me llenaban,
necesito tu paz interior;
necesito la luz de tus labios
! Ya no puedo... seguir así !
...Ya... No puedo
mi mente no quiere pensar
no puede pensar nada
más que en ti.
Necesito la flor de tus manos
aquella paciencia
de todos tus actos
con aquella justicia
que me inspiras
para lo que siempre
fue mi espina
mi fuente de vida se ha secado
con la fuerza del olvido...
me estoy quemando;
aquello que necesito
ya lo he encontrado
pero aún !Te sigo extrañando!
HABLO DE TU SOLEDAD
Hablo de tu infinita soledad
dijo el fulano
quisiera entrar al saco de tu memoria
apoderarme de ella
desmantelarla
desmentirla
despojarla de su último reducto.
Tu soledad me abruma/ me alucina
dijo el fulano con dulzura
quisiera que en las noches me añorara
que me echara de menos
me recibiera a solas.
Pero sucede que/
dijo calmosamente la mengana/
si tu bendita soledad
se funde con la mía
ya no sabré si soy en vos
o vos terminás siéndome.
¿Cuál de los dos será
después de todo
mi soledad legítima?
.Mirándose a los ojos
como si perdonaran
perdonarse
adiós
dijo el fulano; y la mengana
adiós.
FUEGO MUDO
A veces el silencio
convoca algarabías
parodias de coraje
espejismos de duende
tangos a contrapelo
desconsoladas rabias
pregones de la muerte
sed y hambre de vos
pero otras veces es
solamente silencio
soledad como un roble
desierto sin oasis
nave desarbolada
tristeza que gotea
alrededor de escombros
fuego mudo
CORAZÓN CORAZA
Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro
porque tú siempre existes donde
quiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.
domingo, 25 de marzo de 2007
ANAÍS NIN
Selecciones del “incesto, de un diario del amor”
Vinimos a la cuestión de mentiras.
Se parecía a mí que sabía entonces porqué mentimos junio y yo:
1 -- porque, careciendo de confianza, tememos que lo que revelamos
podríamos no ser admirables.
Siendo narcisisitas, también odiamos demostrar
lo que creemos para no fallar o demostar debilidad.
2 -- debido a el miedo de lastimar.
“19 de abril de 1933 del incesto
(refiriendose a su diario)
“solamente yo necesito un lugar en donde puedo gritar y llorar.
Tengo que ser un salvaje español en algún momento del día.
Registro aquí las causas de la vida de la histeria en mí.
El desbordamiento de un extravagance indisciplinado.
Al infierno con gusto y arte, con todas las contracciones
y pulidos. Aquí grito, yo bailo, yo lloro, yo gasto mis dientes,
yo voy enojada --
todos me hablan , en mal inglés, en caos.
Me mantendrá sana para el mundo y para el arte.”
27 Oct de 1933 del incesto
"Para mí, las aventuras de la mente,
cada inflexión del pensamiento,
cada movimiento, matiz,
descubrimiento está una fuente
inmensa del regocijo.”
20 de enero de 1934 del incesto
“Busco la materia verdadera de la vida. Drama profundo.”
5 Feb de 1934 del incesto
“Oh, dios, no sé ninguna de alegría tan grande
como un momento de acometer en un nuevo amor,
ningúna cosa es mejor como un nuevo amor.
Nado en el cielo; Floto; mi cuerpo es lleno de las flores,
flores con los dedos que me dan agudo, caricias agudas,
chispas, joyas, aljabas de la alegría, vértigos, tales vértigos.
Música dentro de una, embriaguez.
Solamente cierro de los ojos y el recordar,
y el hambre, el hambre para más, más, la gran hambre,
el hambre voraz, y sed.”
30 de mayo de 1934 del incesto
“Nadie... pero una mujer en amor ve siempre el máximo
de la grandeza de los hombres.”
18 de junio de 1934 del incesto
(Henrio, refiriendo a Anais)
“Contigo uno va tan lejano de la realidad
que es casi necesario comprar un boleto de vuelta.
Nunca he estado tan asustado de estar aquí.”
30 de junio de 1934 del incesto
“Soy una persona excitable que entiende solamente vida lúdica
y, musicalmente, en que las sensaciones son mucho más fuertes como razón.
Tengo tanta sed para lo perfecto... que solamente
lo perfecto tiene energía sobre mí.
Cualquier cosa que no puedo transformar en algo perfecto, la dejaré ir.
La realidad no me impresiona.
Creo solamente en la intoxicación,
y cuando es un ordinario grillo de la vida yo,
yo me escapo, una forma u otra.
No más de paredes.”
7 de julio de 1934 del incesto
El “amor es el eje y la respiración de mi vida.
El arte que produzco es un subproducto,
un excrescence del amor, la canción canto,
la alegría que debe estallar, el overabundance --
ése es todo!”
21 Oct de 1934 del incesto
selecciones del “fuego, de un diario del amor”
“En la creación solamente hay la posibilidad de perfección.”
11 de mayo de 1935 del fuego
“Cómo haber estropeado verdadero, destruido,
el más hermosos de todos los reales…”
28 Oct de 1935 del fuego
La “experiencia enseña la aceptación del imperfecto como vida.”
15 Feb de 1936 del fuego
“Toda la felicidad es neurosis.”
15 Feb de 1936 del fuego
“Ningún deseo del cuerpo, pero miente adentro ,
qué miente en la carne, el mundo, el pensamiento,
la creación, la iluminación.”
2 de marzo de 1936 del fuego
“… Retener de la vida es morir y la elasticidad de la vida es más vida,
te alimentará más.”
6 de marzo de 1936 del fuego
“Digo que las citas son literarias.
Son buenas solamente al ocuparse de ideas,
no de experiencia. La experiencia debe ser pura, única.”
5 de junio de 1936 del fuego
“Tengo una actitud ahora que es inmueble.
Permaneceré fuera del mundo,
más allá del temporal, más allá de todas las organizaciones del mundo.
Creo solamente en poesía.”
22 de agosto de 1936 del fuego
El.... “Estas y es el momento de la exaltación de la integridad!”
10 de septiembre de 1936 del fuego
La “creación que no puede expresarse... se convierte en locura.”
18 de octubre de 1936 del fuego
“La organización del mundo es una tarea para los realistas.
El poeta y el trabajador serán siempre víctimas de la energía y del interés.
El mundo será función siempre por una idea mística,
porque para el momento en que comience a funcionar
deja de ser mystical.
¡Cuando la iglesia católica se convirtió en fuerza hecha,
y organización, dejó de ser mística!
El realista conquista siempre el poético como el ser humano.
El interés gana hacia fuera".
25 de noviembre de 1936 del fuego
“El monstruo que mato a diario, es el monstruo del realismo.
El monstruo que me ataca diario, es la destrucción.
Del duelo viene la transformación.
Doy vuelta a la destrucción en la creación repetidamente otra vez.”
21 de diciembre de 1936 del fuego
“La “vida ordinaria no me interesa.
Busco solamente los altos momentos.
Estoy de acuerdo con los surrealists, buscando lo perfecto.
” Invierno, 1931-1932 del diario de Anaïs Nin
“Vives como esto, abrigado, en un mundo delicado,
y crees que estás viviendo.
Entonces leíste un libro (señora Chatterley, por ejemplo),
o tomas un viaje, o hablas con Richard,
y descubres que no estás viviendo,
Los síntomas de hibernating son fácilmente perceptibles:
primero, Estancamiento.
El segundo síntoma
(cuando el hibernating llega a ser peligroso y pudo degenerar en muerte):
Ausencia del placer... Ése es todo!.
Aparece como una enfermedad inofensiva.
Monotonía, aburrimiento, muerte.
Millones viven como esto (o morir como esto) sin saberlo.
Trabajan en oficinas.
Conducen un coche.
Meriendan en el campo con sus familias.
Crían a niños.
Y entonces un cierto tratamiento por electrochoque ocurre,
una persona, un libro, una canción, y los despierta y les ahorra la muerte.”
Invierno, 1931-1932 del diario de Anaïs Nin
“Había creído siempre en la libertad del bretón de Andre,
para escribir como uno piensa, en la orden y el desorden
en el cual uno se siente adentro... piensa,
para seguir sensaciones
y correlaciones absurdas de acontecimientos y de imágenes,
para confiar en a los nuevos reinos .
“El culto de lo maravilloso.”
También el culto de la dirección inconsciente,
el culto del misterio, la evasión de la lógica falsa.
El culto del inconsciente según lo proclamado por Rimbaud.
No es locura.
Es un esfuerzo superar las rigideces
y los patrones hechos por la mente racional.
“Invierno, 1931-1932 del diario de Anaïs Nin
“Ambos nos hemos perdido,
pero revelamos a veces todo..
cuando somos menos,
como nosotros mismos.”
Enero de 1932 del diario de Anaïs Nin
“Tengo una mente que sea más grande que el resto de mí, una conciencia inexorable.
” Enero de 1932 del diario de Anaïs Nin
El “hombre puede nunca saber la clase de soledad que una mujer sabe.
El hombre miente en la matriz de una mujer para recolectar solamente fuerza,
él se alimentó de esta fusión, y después él se levanta y entra el mundo,
en su trabajo, en batalla, en arte.
Él no es solo.
Él está ocupado.
La memoria de la nada en líquido amniotic te da la energía, terminación.
La mujer puede estar ocupada también, pero ella se siente vacía.
La sensualidad para ella es no sólo una onda del placer en la cual él se ha bañado,
y de una carga de alegría eléctrica en el contacto con otro.
Cuando el hombre miente en su matriz,
la satisfacen, cada acto del amor es el tomar del hombre dentro de ella,
y acto del nacimiento y del renacimiento, del cojinete del niño
y del cojinete del hombre.
El hombre miente en su matriz y es reborn cada vez de nuevo con un deseo de actuar
, SER.
Pero para una mujer, el clímax es no en el nacimiento,
sino en el momento en que el hombre se reclina adentro de ella.
” 25 de mayo de 1932 del diario de Anaïs Nin
La “sensualidad verdadera
no tiene ninguna necesidad de estimulantes.”
Agosto de 1933 del diario de Anaïs Nin
“La analogía entre la neurósis y el romanticismo me había pulsado.
El romanticismo era verdad un paralelo a la neurosis.
Exigió de realidad un mundo ilusorio,
amor, un absoluto que podría nunca obtener,
y lo destruyó así sí mismo por el sueño.”
Noviembre de 1933 del diario de Anaïs
“Cuando otros pidieron la verdad de mí,
me convencieron que no fuera la verdad que desearon,
solamente una ilusión podrían llevar para vivir conmigo
.” Noviembre de 1933 del diario de Anaïs Nin, volumen uno 1931-1934
****************************************************
"Me niego a vivir en el mundo ordinario como una mujer ordinaria.
A establecer relaciones ordinarias.
Necesito el éxtasis.
Soy una neurótica, en el sentido de que vivo en mi mundo.
No me adaptaré al mundo. Me adapto a mí misma."
Anaís Nin
"Siempre hubo en mí, al menos, dos mujeres
una mujer desesperada y perpleja
que siente que se está ahogando
y otra que salta a la acción,
como si fuera un escenario,
disimulando sus verdaderas emociones
porque ellas son la debilidad, la impotencia,
la desesperación y presenta al mundo
sólo una sonrisa, ímpetu, curiosidad,
entusiasmo, interés."
El diario de Anais Nin (10 vols. 1966-83)
"Cuando quedas atrapado en la destrucción,
debes abrir una puerta a la creación.
Sólo me importa mi propio juicio.
...Soy lo que soy."
Diarios (fragmento)
Anais Nin
" Me fui a mi cuarto, envenenada.
Soplaba incesante el mistral, seco y cálido.
Así llevaba días, desde que llegué.
Destrozaba mis nervios. No pensé en nada.
Me sentía dividida, esa división me mataba,
la lucha por sentir la alegría, una alegría inalcanzable.
La irrealidad opresiva.
De nuevo la vida retrocediendo, eludiéndome.
Tenía al hombre que amaba en mis pensamientos;
lo tenía en mis brazos, en mi cuerpo.
El hombre que busqué por todo el mundo,
que marcó mi niñez y me perseguía.
Había amado fragmentos de él en otros hombres:
la brillantez de John, la compasión de Allendy,
las abstracciones de Artaud, la fuerza creativa
y el dinamismo de Henry.
¡Y el todo estaba allí, tan bello de cara
y cuerpo, tan ardiente, con una mayor fuerza,
todo unificado, sintetizado, más brillante,
más abstracto, con mayor fuerza y sensualidad!.
Este amor de hombre, por las semejanzas entre nosotros,
por la relación de sangre, atrofiaba mi alegría.
Y de este modo, la vida hacía conmigo su viejo
truco de disolución, de pérdida de lo palpable,
de lo normal. Soplaba el viento mistral y
se destruían las formas y los sabores.
El esperma era un veneno,
... un amor que era veneno. "
SELECCIONES A PARTIR DE "HENRIO Y JUNIO",
DE DIARIO DEL AMOR
Nunca habrá oscuridad porque en nosotros dos
hay siempre movimiento, renovación, sorpresas.
Nunca he sabido el estancamiento.
El introspection no uniforme ha sido una experiencia inmóvil…
” Agosto de 1932 a partir del Henrio y de junio
“Eres tan terrible ágil, tan listo.
Desconfianza tu inteligencia.
Haces un patrón maravilloso,
todo estás en su lugar,
él pareces convincentemente claro,
demasiado claro. ¿Y mientras tanto, dónde eres?
No en la superficie clara de tus ideas,
pero ti han hundido ya más profundo,
en regiones más oscuras, de modo que
uno piense solamente que una se ha dado
todos tus pensamientos,
uno te imagina solamente
para haberse vaciado en esa claridad.
Pero hay capas y capas --
eres insondable, unfathomable.
Tu claridad es engañosa.
Eres el pensador que despierta la mayoría
de la confusión en mí, la mayoría dudas,
la mayoría del disturbio.”
Agosto de 1932 a partir del Henrio y de junio
"Me veo que se envolvió en las mentiras, que no se parecen penetrar mi alma,
como si no sean realmente una parte de mí. Son como los trajes.”
Agosto de 1932 a partir del Henrio y de junio
“Mentir, por supuesto, es engendrar locura.”
Agosto de 1932 a partir del Henrio y de junio
sábado, 24 de marzo de 2007
PAUL VERLEINE
LASITUD
Encantadora mía, ten dulzura, dulzura..
.calma un poco, oh fogosa, tu fiebre pasional;
la amante, a veces, debe tener una hora pura
y amarnos con un suave cariño fraternal.
Sé lánguida, acaricia con tu mano mimosa;
yo prefiero al espasmo de la hora violenta
el suspiro y la ingenua mirada luminosa
y una boca que me sepa besar aunque me mienta.
Dices que se desborda tu loco corazón
y que grita en tu sangre la más loca pasión;
deja que clarinee la fiera voluptuosa.
En mi pecho reclina tu cabeza galana;
júrame dulces cosas que olvidarás mañana
Y hasta el alba lloremos, mi pequeña fogosa.
ARIA DE ANTAÑO
"Son joyeux, importum, d'un clavecin sonore" Petrus Borel
Lucen vagamente las teclas del piano
a la luz del suave crepúsculo rosa,
y bajo los finos dedos de su mano
un aire de antaño canta y se querella
en la diminuta cámara suntuosa
en donde palpitan los perfumes de Ella.
Un plácido ensueño mi espíritu mece
mientras que el teclado sus notas desgrana;
¿por qué me acaricia, por qué me enternece
esa canción dulce, llorosa e incierta
que apaciblemente muere en la ventana
a las tibias auras del jardín abierta...?
CANCIÓN DE OTOÑO
Los sollozos más hondos
del violín del otoño
son igual
que una herida en el alma
de congojas extrañas
sin final.
Tembloroso recuerdo
esta huida del tiempo
que se fue.
Evocando el pasado
y los días lejanoslloraré.
Este viento se lleva
el ayer de tiniebla
que pasó,
una mala borrasca
que levanta hojarasca
como yo.
EL HOGAR Y LA LÁMPARA DE RESPLANDOR PEQUEÑO
El hogar y la lámpara de resplandor pequeño;
la frente entre las manos en busca del ensueño;
y los ojos perdidos en los ojos amados;
la hora del té humeante y los libros cerrados;
el dulzor de sentir fenecer la velada,
la adorable fatiga y la espera adorada
de la sombra nupcial y el ensueño amoroso.
¡Oh! ¡Todo esto, mi ensueño lo ha perseguido ansioso,
sin descanso, a través de mil demoras vanas,
impaciente de meses, furioso de semanas!
GREEN
Te ofrezco entre racimos, verdes gajos y rosas
,mi corazón ingenuo que a tu bondad se humilla;
no quieran destrozarlo tus manos cariñosas,
tus ojos regocije mi dádiva sencilla.
En el jardín umbroso mi cuerpo fatigadolas
auras matinales cubrieron de rocío;
como en la paz de un sueño se deslice a tu lado
el fugitivo instante que reposar ansío.
Cuando en mis sienes calme la divina tormenta,
reclinaré, jugando con tus bucles espesos,
sobre tu núbil seno mi frente soñolienta,
sonora con el ritmo de tus últimos besos.
MI SUEÑO
Sueño a menudo el sueño sencillo y penetrante
de una mujer ignota que adoro y que me adora,
que, siendo igual, es siempre distinta a cada hora
y que las huellas sigue de mi existencia errante.
Se vuelve transparente mi corazón sangrante
para ella, que comprende lo que mi mente añora;
ella me enjuga el llanto del alma cuando llora
y lo perdona todo con su sonrisa amante.
¿Es morena ardorosa? ¿Frágil rubia? Lo ignoro.
¿Su nombre? Lo imagino por lo blando y sonoro,
el de virgen de aquellas que adorando murieron.
Como el de las estatuas es su mirar de suave
y tienen los acordes de su voz, lenta y grave,
un eco de las voces queridas que se fueron...
MUJER Y GATA
La sorprendí jugando con su gata,
y contemplar causóme maravilla
la mano blanca con la blanca pata,
de la tarde a la luz que apenas brilla.
¡Como supo esconder la mojigata,
del mitón tras la negra redecilla,
la punta de marfil que juega y mata,
con acerados tintes de cuchilla!
Melindrosa a la par por su compañera
ocultaba también la garra fiera;
y al rodar (abrazadas) por la alfombra,
un sonoro reír cruzó el ambiente del salón...
y brillaron de repente
¡cuatro puntos de fósforo en la sombra!
SERENATA
Como la voz de un muerto que cantara
desde el fondo de su fosa,
amante, escucha subir hasta tu retiro
mi voz agria y falsa.
Abre tu alma y tu oído al son de mi mandolina:
para ti he hecho, para ti,
esta canción cruel y zalamera.
Cantaré tus ojos de oro
y de onix puros de toda sombra,
cantaré el Leteo de tu seno,
luego el de tus cabellos oscuros.
Como la voz de un muerto
que cantara desde el fondo de su fosa,
amante, escucha subir hasta tu retiro
mi voz agria y falsa.
Después loare mucho, como conviene,
A esta carne bendita
Cuyo perfume opulento evoco
Las noches de insomnio.
Y para acabar cantaré el beso de tu labio rojo
y tu dulzura al martirizarme,
¡Mi ángel, mi gubia!
Abre tu alma
y tu oído al son de mi mandolina:
para ti he hecho, para ti,
esta canción cruel y zalamera.
Encantadora mía, ten dulzura, dulzura..
.calma un poco, oh fogosa, tu fiebre pasional;
la amante, a veces, debe tener una hora pura
y amarnos con un suave cariño fraternal.
Sé lánguida, acaricia con tu mano mimosa;
yo prefiero al espasmo de la hora violenta
el suspiro y la ingenua mirada luminosa
y una boca que me sepa besar aunque me mienta.
Dices que se desborda tu loco corazón
y que grita en tu sangre la más loca pasión;
deja que clarinee la fiera voluptuosa.
En mi pecho reclina tu cabeza galana;
júrame dulces cosas que olvidarás mañana
Y hasta el alba lloremos, mi pequeña fogosa.
ARIA DE ANTAÑO
"Son joyeux, importum, d'un clavecin sonore" Petrus Borel
Lucen vagamente las teclas del piano
a la luz del suave crepúsculo rosa,
y bajo los finos dedos de su mano
un aire de antaño canta y se querella
en la diminuta cámara suntuosa
en donde palpitan los perfumes de Ella.
Un plácido ensueño mi espíritu mece
mientras que el teclado sus notas desgrana;
¿por qué me acaricia, por qué me enternece
esa canción dulce, llorosa e incierta
que apaciblemente muere en la ventana
a las tibias auras del jardín abierta...?
CANCIÓN DE OTOÑO
Los sollozos más hondos
del violín del otoño
son igual
que una herida en el alma
de congojas extrañas
sin final.
Tembloroso recuerdo
esta huida del tiempo
que se fue.
Evocando el pasado
y los días lejanoslloraré.
Este viento se lleva
el ayer de tiniebla
que pasó,
una mala borrasca
que levanta hojarasca
como yo.
EL HOGAR Y LA LÁMPARA DE RESPLANDOR PEQUEÑO
El hogar y la lámpara de resplandor pequeño;
la frente entre las manos en busca del ensueño;
y los ojos perdidos en los ojos amados;
la hora del té humeante y los libros cerrados;
el dulzor de sentir fenecer la velada,
la adorable fatiga y la espera adorada
de la sombra nupcial y el ensueño amoroso.
¡Oh! ¡Todo esto, mi ensueño lo ha perseguido ansioso,
sin descanso, a través de mil demoras vanas,
impaciente de meses, furioso de semanas!
GREEN
Te ofrezco entre racimos, verdes gajos y rosas
,mi corazón ingenuo que a tu bondad se humilla;
no quieran destrozarlo tus manos cariñosas,
tus ojos regocije mi dádiva sencilla.
En el jardín umbroso mi cuerpo fatigadolas
auras matinales cubrieron de rocío;
como en la paz de un sueño se deslice a tu lado
el fugitivo instante que reposar ansío.
Cuando en mis sienes calme la divina tormenta,
reclinaré, jugando con tus bucles espesos,
sobre tu núbil seno mi frente soñolienta,
sonora con el ritmo de tus últimos besos.
MI SUEÑO
Sueño a menudo el sueño sencillo y penetrante
de una mujer ignota que adoro y que me adora,
que, siendo igual, es siempre distinta a cada hora
y que las huellas sigue de mi existencia errante.
Se vuelve transparente mi corazón sangrante
para ella, que comprende lo que mi mente añora;
ella me enjuga el llanto del alma cuando llora
y lo perdona todo con su sonrisa amante.
¿Es morena ardorosa? ¿Frágil rubia? Lo ignoro.
¿Su nombre? Lo imagino por lo blando y sonoro,
el de virgen de aquellas que adorando murieron.
Como el de las estatuas es su mirar de suave
y tienen los acordes de su voz, lenta y grave,
un eco de las voces queridas que se fueron...
MUJER Y GATA
La sorprendí jugando con su gata,
y contemplar causóme maravilla
la mano blanca con la blanca pata,
de la tarde a la luz que apenas brilla.
¡Como supo esconder la mojigata,
del mitón tras la negra redecilla,
la punta de marfil que juega y mata,
con acerados tintes de cuchilla!
Melindrosa a la par por su compañera
ocultaba también la garra fiera;
y al rodar (abrazadas) por la alfombra,
un sonoro reír cruzó el ambiente del salón...
y brillaron de repente
¡cuatro puntos de fósforo en la sombra!
SERENATA
Como la voz de un muerto que cantara
desde el fondo de su fosa,
amante, escucha subir hasta tu retiro
mi voz agria y falsa.
Abre tu alma y tu oído al son de mi mandolina:
para ti he hecho, para ti,
esta canción cruel y zalamera.
Cantaré tus ojos de oro
y de onix puros de toda sombra,
cantaré el Leteo de tu seno,
luego el de tus cabellos oscuros.
Como la voz de un muerto
que cantara desde el fondo de su fosa,
amante, escucha subir hasta tu retiro
mi voz agria y falsa.
Después loare mucho, como conviene,
A esta carne bendita
Cuyo perfume opulento evoco
Las noches de insomnio.
Y para acabar cantaré el beso de tu labio rojo
y tu dulzura al martirizarme,
¡Mi ángel, mi gubia!
Abre tu alma
y tu oído al son de mi mandolina:
para ti he hecho, para ti,
esta canción cruel y zalamera.
WILLIAM SHAKESPEARE
Sonetos de Amor
Por William Shakespeare
LXII
El pecado de amarme se apodera de mis ojos,
de mi alma y de mí todo; y para este pecado
no hay remedio pues en mi corazón echó raíces.
Pienso que es el más bello mi semblante, mi forma,
entre las puras, la ideal; y mi valor tan alto conceptúo
que para mí domina a todo mérito.
Pero cuando el espejo me presenta, tal cual soy,
agrietado por los años, en sentido contrario
mi amor leo que amarse siendo así sería inicuo.
Es a ti, otro yo mismo, a quien elogio,
pintando mi vejez con tu hermosura.
LXV
Si la muerte domina al poderío de bronce,
roca, tierra y mar sin límites,
¿cómo le haría frente la hermosura cuando
es más débil que una flor su fuerza?
Con su hálito de miel, ¿podrá el verano
resistir el asedio de los días, cuando peñascos
y aceradas puertas no son invulnerables para el Tiempo?
¡Atroz meditación! ¿Dónde ocultarte,
joyel que para su arca el Tiempo quiere?
¿Qué mano detendrá sus pies sutiles?
Y ¿quién prohibirá que te despojen?
Ninguno a menos que un prodigio guarde
el brillo de mi amor en negra tinta.
LXXI
Cuando haya muerto, llórame tan sólo mientras
escuches la campana triste, anunciadora al mundo
de mi fuga del mundo vil hacia el gusano infame.
Y no evoques, si lees esta rima, la mano que la escribe,
pues te quiero tanto que hasta tu olvido prefiriera
a saber que te amarga mi memoria.
Pero si acaso miras estos versos cuando del barro
nada me separe, ni siquiera mi pobre nombre digas
y que tu amor conmigo se marchite, para que el sabio
en tu llorar no indague y se burle de ti por el ausente.
XCIU
Nos se vanaglorian de la estirpe, del saber,
el vigor o la fortuna; otros, de la elegancia extravagante,
o de halcones, lebreles y caballos; cada carácter un placer
comporta cuya alegría a las demás excede;
pero estas distinciones no me alcanzan pues tengo
algo mejor que las incluye. En altura, tu amor vence
al linaje; en soberbia al atuendo; al oro en fausto;
en júbilo al de halcones y corceles. Teniéndote,
todo el orgullo es mío.
Mi única miseria es que pudieras quitarme
todo y en miseria hundirme.
XCIV
Tu capricho y tu edad, según se mire,
provocan tus defectos o tu encanto;
y te aman por tu encanto o tus defectos,
pues tus defectos en encanto mudas.
Lo mismo que a la joya más humilde valor
se da en los dedos de una reina, se truecan
tus errores en verdades y por cosa legítima se tienen.
¡Cómo engañara el lobo a los corderos,
si en cordero pudiera transformarse!
Y ¡a cuánto admirador extraviarías,
si usaras plenamente tu prestigio!
Mas no lo hagas, pues te quiero tanto
que si es mío tu amor, mía es tu fama.
CVI
Cuando en las crónicas de tiempos idos
veo que a los hermosos se describe
y a la Belleza embellecer la rima que elogia a damas
y señores muertos, observo que al pintar de sus dechados la mano,
el labio, el pie, la frente, el ojo,
trataba de expresar la pluma arcaica
una belleza como la que tienes.
Así, sus alabanzas son presagios de nuestro tiempo,
que te prefiguran, y pues no hacían más que adivinarte,
no podían cantarte cual mereces.
En cuanto a aquellos que te contemplamos
con absorta mirada, estamos mudos.
CXXIII
Tiempo, no has de jactarte de mis cambios:
alzas con nuevo brío tus pirámides y
no son para mí nuevas ni extrañas sino
aspectos de formas anteriores.
Por ser corta la vida, nos sorprende lo antiguo
que reiteras y que impones, cual si fuera lo nuevo
que deseamos y si no conociéramos su historia.
Os desafío a ti y a tus anales; no me asombran
pasado ni presente, pues tus anales y lo visto engañan
al transformarse mientras te apresuras.
Por mí, te juro que he de ser constante a
pesar de tu hoz y de ti mismo.
CXLVI
Pobre alma, centro de culpable limo a la que burla,
indócil, quien la ciñe, ¿por qué adentro sufrir afán
y hambre si pintas lo exterior de alegre lujo?
Si el contrato es tan breve, ¿por qué gastas ornando
tu morada pasajera? ¿Tendrá por fin tu cuerpo
sustentar al gusano que herede tu derroche?
Vive, alma, a expensas de tu servidor;
que aumenten sus fatigas tu tesoro;
y cambia horas de espuma por divinas.
Sé rica adentro, en vez de serlo afuera.
Devora tú a la Muerte y no la nutras,
pues si ella muere, no podrás morir.
Por William Shakespeare
LXII
El pecado de amarme se apodera de mis ojos,
de mi alma y de mí todo; y para este pecado
no hay remedio pues en mi corazón echó raíces.
Pienso que es el más bello mi semblante, mi forma,
entre las puras, la ideal; y mi valor tan alto conceptúo
que para mí domina a todo mérito.
Pero cuando el espejo me presenta, tal cual soy,
agrietado por los años, en sentido contrario
mi amor leo que amarse siendo así sería inicuo.
Es a ti, otro yo mismo, a quien elogio,
pintando mi vejez con tu hermosura.
LXV
Si la muerte domina al poderío de bronce,
roca, tierra y mar sin límites,
¿cómo le haría frente la hermosura cuando
es más débil que una flor su fuerza?
Con su hálito de miel, ¿podrá el verano
resistir el asedio de los días, cuando peñascos
y aceradas puertas no son invulnerables para el Tiempo?
¡Atroz meditación! ¿Dónde ocultarte,
joyel que para su arca el Tiempo quiere?
¿Qué mano detendrá sus pies sutiles?
Y ¿quién prohibirá que te despojen?
Ninguno a menos que un prodigio guarde
el brillo de mi amor en negra tinta.
LXXI
Cuando haya muerto, llórame tan sólo mientras
escuches la campana triste, anunciadora al mundo
de mi fuga del mundo vil hacia el gusano infame.
Y no evoques, si lees esta rima, la mano que la escribe,
pues te quiero tanto que hasta tu olvido prefiriera
a saber que te amarga mi memoria.
Pero si acaso miras estos versos cuando del barro
nada me separe, ni siquiera mi pobre nombre digas
y que tu amor conmigo se marchite, para que el sabio
en tu llorar no indague y se burle de ti por el ausente.
XCIU
Nos se vanaglorian de la estirpe, del saber,
el vigor o la fortuna; otros, de la elegancia extravagante,
o de halcones, lebreles y caballos; cada carácter un placer
comporta cuya alegría a las demás excede;
pero estas distinciones no me alcanzan pues tengo
algo mejor que las incluye. En altura, tu amor vence
al linaje; en soberbia al atuendo; al oro en fausto;
en júbilo al de halcones y corceles. Teniéndote,
todo el orgullo es mío.
Mi única miseria es que pudieras quitarme
todo y en miseria hundirme.
XCIV
Tu capricho y tu edad, según se mire,
provocan tus defectos o tu encanto;
y te aman por tu encanto o tus defectos,
pues tus defectos en encanto mudas.
Lo mismo que a la joya más humilde valor
se da en los dedos de una reina, se truecan
tus errores en verdades y por cosa legítima se tienen.
¡Cómo engañara el lobo a los corderos,
si en cordero pudiera transformarse!
Y ¡a cuánto admirador extraviarías,
si usaras plenamente tu prestigio!
Mas no lo hagas, pues te quiero tanto
que si es mío tu amor, mía es tu fama.
CVI
Cuando en las crónicas de tiempos idos
veo que a los hermosos se describe
y a la Belleza embellecer la rima que elogia a damas
y señores muertos, observo que al pintar de sus dechados la mano,
el labio, el pie, la frente, el ojo,
trataba de expresar la pluma arcaica
una belleza como la que tienes.
Así, sus alabanzas son presagios de nuestro tiempo,
que te prefiguran, y pues no hacían más que adivinarte,
no podían cantarte cual mereces.
En cuanto a aquellos que te contemplamos
con absorta mirada, estamos mudos.
CXXIII
Tiempo, no has de jactarte de mis cambios:
alzas con nuevo brío tus pirámides y
no son para mí nuevas ni extrañas sino
aspectos de formas anteriores.
Por ser corta la vida, nos sorprende lo antiguo
que reiteras y que impones, cual si fuera lo nuevo
que deseamos y si no conociéramos su historia.
Os desafío a ti y a tus anales; no me asombran
pasado ni presente, pues tus anales y lo visto engañan
al transformarse mientras te apresuras.
Por mí, te juro que he de ser constante a
pesar de tu hoz y de ti mismo.
CXLVI
Pobre alma, centro de culpable limo a la que burla,
indócil, quien la ciñe, ¿por qué adentro sufrir afán
y hambre si pintas lo exterior de alegre lujo?
Si el contrato es tan breve, ¿por qué gastas ornando
tu morada pasajera? ¿Tendrá por fin tu cuerpo
sustentar al gusano que herede tu derroche?
Vive, alma, a expensas de tu servidor;
que aumenten sus fatigas tu tesoro;
y cambia horas de espuma por divinas.
Sé rica adentro, en vez de serlo afuera.
Devora tú a la Muerte y no la nutras,
pues si ella muere, no podrás morir.
EDGAR ALLAN POE
El Cuervo
Por Edgar Allan Poe
Cierta noche aciaga, cuando, con la mente cansada,
meditaba sobre varios libracos de sabiduría ancestral
y asentía, adormecido, de pronto se oyó un rasguido,
como si alguien muy suavemente llamara a mi portal.
"Es un visitante -me dije-, que está llamando al portal;
sólo eso y nada más."
¡Ah, recuerdo tan claramente aquel desolado diciembre
!Cada chispa resplandeciente dejaba un rastro espectral.
Yo esperaba ansioso el alba, pues no había hallado calma
en mis libros, ni consuelo a la perdida abismalde aquella a
quien los ángeles
Leonor podrán llamary aquí nadie nombrará.
Cada crujido de las cortinas purpúreas y
cetrinasme embargaba de dañinas dudas y
mi sobresalto era talque, para calmar mi angustia
repetí con voz mustia:"No es sino un visitante
que ha llegado a mi portal;un tardío visitante
esperando en mi portal.Sólo eso y nada más".
Mas de pronto me animé y sin vacilación hablé:
"Caballero -dije-, o señora, me tendréis que disculpar
pues estaba adormecido cuando oí vuestro rasguido
y tan suave había sido vuestro golpe en mi portal
que dudé de haberlo oído...", y abrí de golpe el portal:
sólo sombras, nada más.
La noche miré de lleno, de temor y dudas pleno,
y soñé sueños que nadie osó soñar jamás;
pero en este silencio atroz, superior a toda voz,
sólo se oyó la palabra "Leonor", que yo me atreví a susurrar
...sí, susurré la palabra "Leonor" y un eco volvióla a nombrar.
Sólo eso y nada más.
Aunque mi alma ardía por dentro regresé a mis aposentos
pero pronto aquel rasguido se escuchó más pertinaz.
"Esta vez quien sea que llama ha llamado a mi ventana;
veré pues de qué se trata, que misterio habrá detrás.
Si mi corazón se aplaca lo podré desentrañar.
¡Es el viento y nada más!".
Mas cuando abrí la persiana se coló por la ventana,
agitando el plumaje, un cuervo muy solemne y ancestral.
Sin cumplido o miramiento, sin detenerse un momento,
con aire envarado y grave fue a posarse en mi portal,
en un pálido busto de Palas que hay encima del umbral;
fue, posose y nada más.
Esta negra y torva ave tocó, con su aire grave,
en sonriente extrañeza mi gris solemnidad.
"Ese penacho rapado -le dije-,
no te impide ser osado, viejo cuervo desterrado
de la negrura abisal;
¿cuál es tu tétrico nombre en el abismo infernal?
"Dijo el cuervo: "Nunca más".
Que una ave zarrapastrosa tuviera esa voz
virtuosasorprendióme aunque el sentido fuera tan poco cabal,
pues acordaréis conmigo que pocos habrán tenido
ocasión de ver posado tal pájaro en su portal.
Ni ave ni bestia alguna en la estatua del portalque
se llamara "Nunca más".
Mas el cuervo, altivo, adusto,
no pronunció desde el busto,como si en ello le fuera el alma,
ni una sílaba más.No movió una sola pluma ni dijo palabra alguna
hasta que al fin musité: "Vi a otros amigos volar;
por la mañana él también, cual mis anhelos, volará".
Dijo entonces :"Nunca más".
Esta certera respuesta dejó mi alma traspuesta;
"Sin duda - dije-, repite lo que ha podido acopiardel repertorio
olvidado de algún amo desgraciadoque en su caída
redujo sus canciones a un refrán:"Nunca, nunca más".
Como el cuervo aún convertía en sonrisa mi
porfíaplanté una silla mullida frente al avi y el portal;
y hundido en el terciopelo me afané con receloen
descubrir que quería la funesta ave ancestralal repetir: "Nunca más".
Esto, sentado, pensaba, aunque sin decir palabra
al ave que ahora quemaba mi pecho con su mirar;
eso y más cosas pensaba, con la cabeza apoyada
sobre el cojín purpúreo que el candil hacía brillar.
¡ Sobre aquel cojín purpúreo que ella gustaba de usar,
y ya no usará nunca más!.
Luego el aire se hizo denso, como si ardiera un incienso
mecido por serafines de leve andar musical.
"¡Miserable! -me dije-. ¡Tu Dios estos ángeles dirigehacia ti
con el filtro que a Leonor te hará olvidar!¡Bebe, bebe el dulce filtro,
y a Leonor olvidarás!".Dijo el cuervo: "Nunca más".
"¡Profeta! -grité-, ser malvado, profeta eres, diablo alado!
¿Del Tentador enviado o acaso una tempestad
trajo tu torvo plumaje hasta este yermo paraje,
a esta morada espectral? ¡Mas te imploro, dime ya,
dime, te imploro, si existe algún bálsamo en Galaad!
"Dijo el cuervo: "Nunca más".
"¡Profeta! -grité-, ser malvado, profeta eres, diablo alado!
Por el Dios que veneramos, por el manto celestial,
dile a este desventurado si en el Edén lejanoa Leonor ,
ahora entre ángeles, un día podré abrazar".
Dijo el cuervo: "¡Nunca más!".
"¡Diablo alado, no hables más!", dije,
dando un paso atrás;¡Que la tromba te devuelva a la negrura abisal!
¡Ni rastro de tu plumaje en recuerdo de tu ultrajequiero en mi portal!
¡Deja en paz mi soledad!
¡Quita el pico de mi pecho y tu sombra del portal!
"Dijo el cuervo: "Nunca más".
Y el impávido cuervo osado aun sigue,
sigue posado,en el pálido busto de Palas que hay encima del portal;
y su mirada aguileña es la de un demonio que sueña,
cuya sombra el candil en el suelo proyecta fantasmal;
y mi alma, de esa sombra que allí flota fantasmal,
no se alzará...¡nunca más!.
¿DESEAS QUE TE AMEN?
¿Deseas que te amen?
No pierdas, pues,el rumbo de tu corazón.
Sólo aquello que eres has de ser
y aquello que no eres, no.
Así, en el mundo, tu modo sutil,tu gracia,
tu bellísimo ser,serán objeto de elogio sin fin
y el amor... un sencillo deber.
BALADA NUPCIAL
En mi dedo el anillo,
la guirnalda nupcial
mi sien decora;de sedas y
diamantes busco el brillo,
y soy feliz ahora.
Y mi señor me brinda amor seguro;
pero al decirme ayer cuánto me adora,
tembló mi corazón, como al conjuro,
de "quien cayó en la guerra",
al pie del muro,y que es feliz ahora.
Pero él tranquilizóme, y en mi frente
besó la palidez que le enamora.
Y he aquí que en un ensueño,
vi presente, al muerto D'Elormy:
-suyo, en mi frente,fue el beso;
y suspiré ( ¡cuán dulcemente! ):
"-¡Ah, soy feliz ahora!"
Y si pude otorgar palabra nueva,
así el voto juré, y aunque traidora,
y aunque un luto de amor el alma lleva,
ved brillar ese anillo que "me prueba"
que soy feliz ahora.
¡Ah! ilumíneme Dios aquel pasado,
pues si sueña o no sueña el alma ignora,
y el corazón se oprime, y conturbado
pregúntase, oh Señor,
si el "Olvidado"será feliz ahora...
A ...
Las enramadas donde veo
en sueños, las más variadasa
ves cantoras, son labios y son
tus musicales palabras susurradas.
Tus ojos, entronizados en el cielo,
caen al fin desesperadamente
¡oh Dios!, en mi funérea mente
como luz de estrellas sobre un velo.
Oh, tu corazón... suspiro al despertar
y duermo para soñar hasta que raya el día
en la verdad que el oro jamás podrá comprar
y en las bagatelas que sí podría.
LA DURMIENTE
Era la medianoche, en junio, tibia, bruna.
Yo estaba bajo un rayo de la mística luna,
Que de su blanco disco como un encantamiento
Vertía sobre el valle un vapor soñoliento.
Dormitaba en las tumbas el romero fragante,
Y al lago se inclinaba el lirio agonizante,
Y envueltas en la niebla en el ropaje acuoso,
Las ruinas descansaban en vetusto reposo.
¡Mirad! También el lago semejante al Leteo,
Dormita entre las sombras con lento cabeceo,
Y del sopor consciente despertarse no quiere
Para el mundo que en torno lánguidamentemuere
Duerme toda belleza y ved dónde reposaIrene,
dulcemente, en calma deleitosa.
Con la ventana abierta a los cielos serenos,
De claros luminares y de misterios llenos.
¡Oh, mi gentil señora, ¿no te asalta el espanto?
¿Por qué está tu ventana, así, en la noche abierta?
Los aires juguetones desde el bosque frondoso,
Risueños y lascivos en tropel rumoroso
Inundan tu aposento y agitan la cortina
Del lecho en que tu hermosa cabeza se reclina,
Sobre los bellos ojos de copiosas pestañas,
Tras los que el alma duerme en regiones extrañas,
Como fantasmas tétricos, por el sueño y los muros
Se deslizan las sombras de perfiles oscuros.
Oh, mi gentil señora, ¿no te asalta el espanto?
¿Cuál es, di, de tu ensueño el poderoso encanto?
Debes de haber venido de los lejanos mares
A este jardín hermoso de troncos seculares.
Extraños son, mujer, tu palidez, tu traje,
Y de tus largas trenzas el flotante homenaje;
Pero aún es más extraño el silencio solemne
En que envuelves tu sueño misterioso y perenne.
La dama gentil duerme. ¡Que duerman para el mundo!
Todo lo que es eterno tiene que ser profundo.
El cielo lo ha amparado bajo su dulce manto,
Trocando este aposento por otro que es más santo,
Y por otro más triste, el lecho en que reposa.
Yo le ruego al Señor, que con mano piadosa,
La deje descansar con sueño no turbado,
Mientras que los difuntos desfilan por su lado.
Ella duerme, amor mío. ¡Oh!, mi alma le desea
Que así como es eterno, profundo el sueño sea;
Que los viles gusanos se arrastren suavemente
En torno de sus manos y en torno de su frente;
Que en la lejana selva, sombría y centenaria,
Le alcen una alta tumba tranquila y solitaria
Donde flotan al viento, altivos y triunfales,
De su ilustre familia los paños funerales;
Una lejana tumba, a cuya puerta fuerte
Piedras tiró, de niña, sin temor a la muerte,
Y a cuyo duro bronce no arrancará más sones,
Ni los fúnebres ecos de tan tristes mansiones
¡Qué triste imaginarse pobre hija del pecado.
Que el sonido fatídico a la puerta arrancado,
Y que quizá con gozo resonara en tu oído,
de la muerte terrífica era el triste gemido!
UN SUEÑO
¡Recibe en la frente este beso!
Y, por librarme de un peso antes de partir,
confieso que acertaste si creías
que han sido un sueño mis días;
¿Pero es acaso menos grave que la
esperanza se acabe de noche
o a pleno sol, con o sin una visión?
Hasta nuestro último empeño
es sólo un sueño dentro de un sueno.
Frente a la mar rugiente que castiga
esta rompiente tengo en la palma
apretada granos de arena dorada.
¡Son pocos! Y en un momento se me escurren
y yo siento surgir en mí este lamento:
¡Oh Dios! ¿Por qué no puedo
retenerlos en mis dedos?¡Oh Dios!
¡Si yo pudiera salvar uno de la marea!
¿Hasta nuestro último empeño
es sólo un sueño dentro de un sueño
Por Edgar Allan Poe
Cierta noche aciaga, cuando, con la mente cansada,
meditaba sobre varios libracos de sabiduría ancestral
y asentía, adormecido, de pronto se oyó un rasguido,
como si alguien muy suavemente llamara a mi portal.
"Es un visitante -me dije-, que está llamando al portal;
sólo eso y nada más."
¡Ah, recuerdo tan claramente aquel desolado diciembre
!Cada chispa resplandeciente dejaba un rastro espectral.
Yo esperaba ansioso el alba, pues no había hallado calma
en mis libros, ni consuelo a la perdida abismalde aquella a
quien los ángeles
Leonor podrán llamary aquí nadie nombrará.
Cada crujido de las cortinas purpúreas y
cetrinasme embargaba de dañinas dudas y
mi sobresalto era talque, para calmar mi angustia
repetí con voz mustia:"No es sino un visitante
que ha llegado a mi portal;un tardío visitante
esperando en mi portal.Sólo eso y nada más".
Mas de pronto me animé y sin vacilación hablé:
"Caballero -dije-, o señora, me tendréis que disculpar
pues estaba adormecido cuando oí vuestro rasguido
y tan suave había sido vuestro golpe en mi portal
que dudé de haberlo oído...", y abrí de golpe el portal:
sólo sombras, nada más.
La noche miré de lleno, de temor y dudas pleno,
y soñé sueños que nadie osó soñar jamás;
pero en este silencio atroz, superior a toda voz,
sólo se oyó la palabra "Leonor", que yo me atreví a susurrar
...sí, susurré la palabra "Leonor" y un eco volvióla a nombrar.
Sólo eso y nada más.
Aunque mi alma ardía por dentro regresé a mis aposentos
pero pronto aquel rasguido se escuchó más pertinaz.
"Esta vez quien sea que llama ha llamado a mi ventana;
veré pues de qué se trata, que misterio habrá detrás.
Si mi corazón se aplaca lo podré desentrañar.
¡Es el viento y nada más!".
Mas cuando abrí la persiana se coló por la ventana,
agitando el plumaje, un cuervo muy solemne y ancestral.
Sin cumplido o miramiento, sin detenerse un momento,
con aire envarado y grave fue a posarse en mi portal,
en un pálido busto de Palas que hay encima del umbral;
fue, posose y nada más.
Esta negra y torva ave tocó, con su aire grave,
en sonriente extrañeza mi gris solemnidad.
"Ese penacho rapado -le dije-,
no te impide ser osado, viejo cuervo desterrado
de la negrura abisal;
¿cuál es tu tétrico nombre en el abismo infernal?
"Dijo el cuervo: "Nunca más".
Que una ave zarrapastrosa tuviera esa voz
virtuosasorprendióme aunque el sentido fuera tan poco cabal,
pues acordaréis conmigo que pocos habrán tenido
ocasión de ver posado tal pájaro en su portal.
Ni ave ni bestia alguna en la estatua del portalque
se llamara "Nunca más".
Mas el cuervo, altivo, adusto,
no pronunció desde el busto,como si en ello le fuera el alma,
ni una sílaba más.No movió una sola pluma ni dijo palabra alguna
hasta que al fin musité: "Vi a otros amigos volar;
por la mañana él también, cual mis anhelos, volará".
Dijo entonces :"Nunca más".
Esta certera respuesta dejó mi alma traspuesta;
"Sin duda - dije-, repite lo que ha podido acopiardel repertorio
olvidado de algún amo desgraciadoque en su caída
redujo sus canciones a un refrán:"Nunca, nunca más".
Como el cuervo aún convertía en sonrisa mi
porfíaplanté una silla mullida frente al avi y el portal;
y hundido en el terciopelo me afané con receloen
descubrir que quería la funesta ave ancestralal repetir: "Nunca más".
Esto, sentado, pensaba, aunque sin decir palabra
al ave que ahora quemaba mi pecho con su mirar;
eso y más cosas pensaba, con la cabeza apoyada
sobre el cojín purpúreo que el candil hacía brillar.
¡ Sobre aquel cojín purpúreo que ella gustaba de usar,
y ya no usará nunca más!.
Luego el aire se hizo denso, como si ardiera un incienso
mecido por serafines de leve andar musical.
"¡Miserable! -me dije-. ¡Tu Dios estos ángeles dirigehacia ti
con el filtro que a Leonor te hará olvidar!¡Bebe, bebe el dulce filtro,
y a Leonor olvidarás!".Dijo el cuervo: "Nunca más".
"¡Profeta! -grité-, ser malvado, profeta eres, diablo alado!
¿Del Tentador enviado o acaso una tempestad
trajo tu torvo plumaje hasta este yermo paraje,
a esta morada espectral? ¡Mas te imploro, dime ya,
dime, te imploro, si existe algún bálsamo en Galaad!
"Dijo el cuervo: "Nunca más".
"¡Profeta! -grité-, ser malvado, profeta eres, diablo alado!
Por el Dios que veneramos, por el manto celestial,
dile a este desventurado si en el Edén lejanoa Leonor ,
ahora entre ángeles, un día podré abrazar".
Dijo el cuervo: "¡Nunca más!".
"¡Diablo alado, no hables más!", dije,
dando un paso atrás;¡Que la tromba te devuelva a la negrura abisal!
¡Ni rastro de tu plumaje en recuerdo de tu ultrajequiero en mi portal!
¡Deja en paz mi soledad!
¡Quita el pico de mi pecho y tu sombra del portal!
"Dijo el cuervo: "Nunca más".
Y el impávido cuervo osado aun sigue,
sigue posado,en el pálido busto de Palas que hay encima del portal;
y su mirada aguileña es la de un demonio que sueña,
cuya sombra el candil en el suelo proyecta fantasmal;
y mi alma, de esa sombra que allí flota fantasmal,
no se alzará...¡nunca más!.
¿DESEAS QUE TE AMEN?
¿Deseas que te amen?
No pierdas, pues,el rumbo de tu corazón.
Sólo aquello que eres has de ser
y aquello que no eres, no.
Así, en el mundo, tu modo sutil,tu gracia,
tu bellísimo ser,serán objeto de elogio sin fin
y el amor... un sencillo deber.
BALADA NUPCIAL
En mi dedo el anillo,
la guirnalda nupcial
mi sien decora;de sedas y
diamantes busco el brillo,
y soy feliz ahora.
Y mi señor me brinda amor seguro;
pero al decirme ayer cuánto me adora,
tembló mi corazón, como al conjuro,
de "quien cayó en la guerra",
al pie del muro,y que es feliz ahora.
Pero él tranquilizóme, y en mi frente
besó la palidez que le enamora.
Y he aquí que en un ensueño,
vi presente, al muerto D'Elormy:
-suyo, en mi frente,fue el beso;
y suspiré ( ¡cuán dulcemente! ):
"-¡Ah, soy feliz ahora!"
Y si pude otorgar palabra nueva,
así el voto juré, y aunque traidora,
y aunque un luto de amor el alma lleva,
ved brillar ese anillo que "me prueba"
que soy feliz ahora.
¡Ah! ilumíneme Dios aquel pasado,
pues si sueña o no sueña el alma ignora,
y el corazón se oprime, y conturbado
pregúntase, oh Señor,
si el "Olvidado"será feliz ahora...
A ...
Las enramadas donde veo
en sueños, las más variadasa
ves cantoras, son labios y son
tus musicales palabras susurradas.
Tus ojos, entronizados en el cielo,
caen al fin desesperadamente
¡oh Dios!, en mi funérea mente
como luz de estrellas sobre un velo.
Oh, tu corazón... suspiro al despertar
y duermo para soñar hasta que raya el día
en la verdad que el oro jamás podrá comprar
y en las bagatelas que sí podría.
LA DURMIENTE
Era la medianoche, en junio, tibia, bruna.
Yo estaba bajo un rayo de la mística luna,
Que de su blanco disco como un encantamiento
Vertía sobre el valle un vapor soñoliento.
Dormitaba en las tumbas el romero fragante,
Y al lago se inclinaba el lirio agonizante,
Y envueltas en la niebla en el ropaje acuoso,
Las ruinas descansaban en vetusto reposo.
¡Mirad! También el lago semejante al Leteo,
Dormita entre las sombras con lento cabeceo,
Y del sopor consciente despertarse no quiere
Para el mundo que en torno lánguidamentemuere
Duerme toda belleza y ved dónde reposaIrene,
dulcemente, en calma deleitosa.
Con la ventana abierta a los cielos serenos,
De claros luminares y de misterios llenos.
¡Oh, mi gentil señora, ¿no te asalta el espanto?
¿Por qué está tu ventana, así, en la noche abierta?
Los aires juguetones desde el bosque frondoso,
Risueños y lascivos en tropel rumoroso
Inundan tu aposento y agitan la cortina
Del lecho en que tu hermosa cabeza se reclina,
Sobre los bellos ojos de copiosas pestañas,
Tras los que el alma duerme en regiones extrañas,
Como fantasmas tétricos, por el sueño y los muros
Se deslizan las sombras de perfiles oscuros.
Oh, mi gentil señora, ¿no te asalta el espanto?
¿Cuál es, di, de tu ensueño el poderoso encanto?
Debes de haber venido de los lejanos mares
A este jardín hermoso de troncos seculares.
Extraños son, mujer, tu palidez, tu traje,
Y de tus largas trenzas el flotante homenaje;
Pero aún es más extraño el silencio solemne
En que envuelves tu sueño misterioso y perenne.
La dama gentil duerme. ¡Que duerman para el mundo!
Todo lo que es eterno tiene que ser profundo.
El cielo lo ha amparado bajo su dulce manto,
Trocando este aposento por otro que es más santo,
Y por otro más triste, el lecho en que reposa.
Yo le ruego al Señor, que con mano piadosa,
La deje descansar con sueño no turbado,
Mientras que los difuntos desfilan por su lado.
Ella duerme, amor mío. ¡Oh!, mi alma le desea
Que así como es eterno, profundo el sueño sea;
Que los viles gusanos se arrastren suavemente
En torno de sus manos y en torno de su frente;
Que en la lejana selva, sombría y centenaria,
Le alcen una alta tumba tranquila y solitaria
Donde flotan al viento, altivos y triunfales,
De su ilustre familia los paños funerales;
Una lejana tumba, a cuya puerta fuerte
Piedras tiró, de niña, sin temor a la muerte,
Y a cuyo duro bronce no arrancará más sones,
Ni los fúnebres ecos de tan tristes mansiones
¡Qué triste imaginarse pobre hija del pecado.
Que el sonido fatídico a la puerta arrancado,
Y que quizá con gozo resonara en tu oído,
de la muerte terrífica era el triste gemido!
UN SUEÑO
¡Recibe en la frente este beso!
Y, por librarme de un peso antes de partir,
confieso que acertaste si creías
que han sido un sueño mis días;
¿Pero es acaso menos grave que la
esperanza se acabe de noche
o a pleno sol, con o sin una visión?
Hasta nuestro último empeño
es sólo un sueño dentro de un sueno.
Frente a la mar rugiente que castiga
esta rompiente tengo en la palma
apretada granos de arena dorada.
¡Son pocos! Y en un momento se me escurren
y yo siento surgir en mí este lamento:
¡Oh Dios! ¿Por qué no puedo
retenerlos en mis dedos?¡Oh Dios!
¡Si yo pudiera salvar uno de la marea!
¿Hasta nuestro último empeño
es sólo un sueño dentro de un sueño
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